Poética del movimiento

 El yo idealista puede ser "bello" pero sólo es una suposición de belleza que es conforme a lo que ha sido prestado , el yo romántico es interesante porque las contradicciones de sus emociones lo hacen variar entre su belleza y la del mundo .
Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

 Visible y amarillo, traducción a medias o completa , esquivo en momentos pero traduciendo sin perturbar  el idioma original,  el ojo hace las maniobras para obtener la escena con la suciedad de sus líeneas en la pantalla.

Ya es iconico , su color y tipografías nos remiten al  movimiento y sonido, a pantallas y una historia. El diálogo subtitulado  como en una viñeta expandida ante nuestros ojos en pantallas.

Es un bonito elemento para  la  historia  en pantalla, como una bonita porcelana o la cucharita que embellece la taza de café.   Por capricho o ese esteticismo  romántico buscaré el subtitulo antes que un doblaje y  así sepamos inglés, francés o cualquier idioma en el que se cuentan las historias ; en algunos estados sentimentales  es mejor subtitular la vida en el idioma emocional de nuestras historias.


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Ya no pertenezco a un nombre, ni estado, He dejado de ser Contenedor-continente para ser contenido

                                    J.J 

Dom Pierre Pérignon : olor y vino
0 comentarios Publicado por sacuva en 21:46

El vino ha transitado por cavas inmensas, su liquido ha simbolizado para la edad media y la religiosidad la sangre de Cristo. La historia del vino es tan universal como la misma historia de la humanidad. Algunas de las primeras impresiones del trago de la divinidad se leen 
en génesis, Noé lo menciona, quizás aludiendo a salvar el mundo de un diluvio tomando un trago de vino. Para los Griegos el Vino se tomaba con agua, era de mal gusto beberlo sin mezclar el prodigioso líquido porque la sangre sola puede trastornar las ideas y los secretos sin otros sentimientos pueden hacernos morir de pena…

El vino es la bebida donde el tiempo es la característica de su belleza. Guillermo Ángel en su historia: las bebidas fermentadas comenta que Teocrito describe los vinos como venerables cuando cumplían los 4 
años de edad. Es la bebida que se fermenta y su gracia se logra al estar guardado en sitios precisos y de una exhaustiva medida de temperaturas y poca luz en su fermentación. No sólo basta con estar guardado para añejarse, la posición de barril es importante y que 
decir cuando están en botellas, hay que tener en cuenta la inclinación 
y la temperatura al ser tomado.

El vino es una bebida que requiere de grandes indagaciones para su conservación, desde pieles de cabra o ánforas impermeabilizadas con aceite animal para que la bebida no tuviera contacto con el aire que lo podría perturbar hasta grandes cavas con los mejores sistemas de almacenamiento e iluminación. Los romanos demostraron mejor cuidado y mejor vino introduciendo otros recipientes, como la madera que podía dar un sabor más seco y amigable
a la garganta.



Sangre, idea y respiro. El vino ha sido la bebida de los dioses, de 
los sabios y los contemplativos. el trago de los sueños, de las cofradías o secretos. Leía en un texto, que un hombre de
 mala presencia se sentaba en la mesa de un bar a tomar los vinos de 
otros, para tomar sus secretos. En Francia el vino es motivo de encuentro y de fraternidad, la copa alzada para decir : "la guerre a
fini. Nous allons fêter" ( Película la bicicleta Azul) . En Italia un cocinero tomaba vino antes de
probar sus salsas y al parecer es el trago que hace mas sensible cada papila gustativa, la agranda y potencia su capacidad de gusto. El vino 
es el trago de la nostalgia y de la dicha, los bailarines nocturnos ,los viejos combatientes, los bohemios de los 30´s y los gloriosos 
Dandis del XVIII . 

El vino con su color, textura, y temperatura en la boca no tiene gracia sin conservar su olor, como una
exquisita fragancia, no tiene motivos ni metáfora sin llevar la fragancia por más tiempo .
Dom Pierre Pérignon había hecho muchas indagaciones por perdurar los sabores sin perder el olor inicial y entre ellas el corcho fue un resultado extraordinario. La botella es la forma máxima de su maduración y conservación , pero el vino y su botella no son sin el corcho.
 El olor y el gusto nos hacen humanos sensibles.
 El corcho , cierra y prueba. No hay nada más agresivo que quitarle al suave trago de la palabra su seguro entrañable, su respaldo de historia, es robarle su amante perpetuo. Enroscar el corcho tiene su exacta maniobra. Corcho de los mejores materiales que se amarra a la botella y su líquido , no lo abandona. El corcho madura la bebida,
 la hace sagrada, no permite que los rumores, los aires y las manchas del mundo toquen su cosecha. Al salir el corcho de la botella, el sonido agudo y seco advierte del triunfo, de la batalla cumplida. El olor en el aire ayuda a disipar , a cambiar mundos y en la boca hace presencia de tierra, de madera 
y tiempo, recuerdo de historias y de encuentros.

SALUD



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revolver el tiempo en fracciones de segundo:

Grito, astucia, color y degradé, su música desafía las líneas de tiempo . Los múltiples vacíos en los ritmos son aquello que Shankar llama la soberbia de la sinfonía.

La excelencia del manejo de cada sonido, artificial, rocoso y superpuesto hace de su trabajo un tapiz electrónico donde se funden los más íntimos movimientos, una reación orquestada, una atmósfera rokera ,una danza exquisita por el detalle auditivo.

Boratto nos lleva por el paso de la música más allá de ella, imagen que se expande, que se hace diminuta o gigante. Cada ritmo es un derecho a la admiración. Pinta, hace de nuestros oídos un espacio para hundir su majestuosidad rítmica.

su sonido es la esencia de la emotividad, la nostalgia o el ligero baile en la pista de la discoteca. Boratto, sigue contando historias, intimando con la fracción constante de los sonidos.

Su música , no es exactamente un calificativo, ni un lugar, no es una definición precisa, no vale hacer una crítica . Tan solo es un estado para disfrutar.

Entre la plaza y la avenida, en esos reinos del intercambio , en la penumbra de un desconocido hay manchas que se vuelven nítidas como la polaroid tomada en medio del mugre y los sueños crucificados por un Botero. Despedaza con su Remedo de algún país internacional, El Metro y la calidad de vida amañada en sus tantos escalones , entorpece y desfigura la ciudad, sin permitirnos mirarla con los ojos de una nueva leyenda.
Un café para aquellos que pronuncian palabras sofisticadas , los que gozan de la trivialidad del periódico y los nuevos zapatos que se compraron en Londres. Debajo , en lo profundo, están ellas, Damitas desoladas, abandonadas y en busca de su antídoto. Algunas con rostros infantiles, tan infantiles que aterran y otras mueren en la vejez de la caricia y un cigarrillo. .
Sentada hago mi agujero, la madriguera para estar a salvo de los villanos, esos mismos que hacen cócteles y promulgan una ciudad Educada , solidaria y competitiva.

Los sentidos engañan, pero en sí la experiencia es nuestro vinculo de conocimiento. Platón ebrio en sus políticas e ideales, Aristóteles entusiasta con sus percepciones.. Trenzamos la vida con líneas casi invisibles . Lo sentido perfora inmediatamente lo observado. La carne en la boca, deja de ser carne, pasa por los lectores de las papilas, distinguen sus componentes, como en el pozo donde se reflejan las estrellas.

Para muchos la vida es un ratico en sus propias geografías; paradójicamente esa situación es poco sentida por los que celebran los referendos comerciales con trajes de seda y discursos de paz envueltos en etiquetas de licores y loterías , por los que hablan de justicia y reparación mientras le dan la distinción de personaje del año a un cantante popolitiquero .


Dedico estas palabras a los personajes del año, que su vida es un ratico en sus propias geografías:

las distancias reflejadas en los monólogos silenciosos de un destierro. Andar entre múltiples extraños que miran la tierra con los propósitos de excavarla en posesiones e indeferencias con los sufrimientos ajenos. Abandonar el fuego que los une, por un puñado de cenizas que los separan de sus historias.

Sin la Imagen no sabría que respuestas daría a mi vida.

En el terreno de lo inexplicable, de lo perdido, de lo irredimible, de la fantasía, de lo imperdonable, pasan mis días. Es decir entre la palabra -imagen, lo visual, el gesto, el sonido y la destello arrasador de eso llamado el conocimiento.

Escribir es profundidad, como todo arte de la abstracción. No creo en un arte sin perversiones y pérdidas. Por ello escribir exige tanto. Una fascinación por lo que jamás ha dejado de pasar. escribir más que cualquier otra expresión exige de una fuerza única por violar las fronteras de lo imaginable , una límite movedizo de lo no visto para luego ser palpable en la mente. Escribo tan sólo para reafirmar quimeras ; es decir las mentiras y sus discursos hechas verdades. Escribo por lo intimo , Es una necesidad, un estado liminal de mi ser. Cuando escribo se crea el mundo, no podemos ser sin la fantasía y el juego pasional de invertir la existencia en una metáfora .

Ante eso , obvio, cotidiano y por ello mismo sorpresivo , mi elección fue decidir poner en una serie de imágenes la vida , que se revelan en el instante de la significación.

cuando escribo , siento como si estuviera en un cuarto oscuro y se revelará una fotografía. Escribir es componer, como la armonía de un sonido. La música , es el arte tridimensional por excelencia y La escritura es el arte de la virtualidad y la simulación.

La vida debe de ser plasmada o vista desde múltiples expresiones creativas; mi elección fue la de lo visual, sea por imágenes en formas, colores, fotografías con movimiento y sonido o literarias. Porque quién diga que la escritura y la literatura no es un arte visual está perdido en la ignorancia de un mundo sin interpretación.



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Los signos, los posibles elementos de lectura, la urbe edificada o teorizada se ve en las rutas y no en los lugares.
Hay distinciones , porque ahora nada es estático y sólido, la fuerza se une a los múltiples vectores de la cotidianidad. Abandonando la ciudad de plazas y monumentos , hay en la avenida, en esa calle , la ciudad de nuestras ilusiones, miedos y fragmentos íntimos. En esta Ciudad inédita suponemos conductas, comportamientos, uso de los espacios.
La ciudad de la plaza es la ciudad de los signos y la otra ciudad de las presencias , situaciones efímeras, de los signos arbitrarios y cambiantes.

D.F 2006

Escuchar Canción.

Los 10 mandamientos, las 7 maravillas del mundo, los pecados capitales, La imagen y semejanza de Dios en la furia esclava de los empleados de la empresa de gaseosa y el programa diario de la televisión; Las dosis de secretos en alimentos instantáneos y la pelea constante por el paraíso en los minutos a celular a $ 250. El territorio no tiene limites, ni espacios codiciados y los días se venden en las esquinas como cigarros y golosinas.

El lugar de encuentro es disperso y las conquistas se ven tras las vitrinas de los centros comerciales. En las vallas se anuncian los criterios de vida y la popularidad de un desconocido. En los miradores la gente observa su lugar, el mirador es el centro , la nueva plaza y adentro o afuera la ciudad, concentra más mapas que territorios.

En la hora del final y el comienzo, los espacios aumentan, se contraen y expanden; la ciudad tiene varias historias, una leyenda, un mito o la vida y gracia de un personaje.

Los miedos nacen en el cruce de una calle, en el espacio del cansancio, en la distancia de un lugar, en lo ajeno, en lo que no pertenece. La ciudad es ya un recorrido de fragmentos, una avenida donde hay espacios – eventos fascinantes y de espectáculo, la ciudad sentida o tal vez la ciudad memoria y justo simulada.


Bogotá D. C. 2005 .

Fragmento tomado del texto: Arquitectura y sentidos: Ciencia, Arte y Poética del cuerpo.



Idea del Volumen. A modo de arqueología.



I.

La mano cubre los materiales y las texturas, el hilo se confunde con el tejido. La armonía es vista desde la perspectiva de lo que atrae y se contrae. La luz es necesaria para representar, amañar y sellar. Es preciso interrumpir la cavidad con la tenue luz, para matizar y dar volumen.

El pintor toca para hacer ver, el escultor interrumpe su materia para hacer visible la forma. Los trazos cambiantes, llenos de tangencia, globalmente contingentes: mezcla, laberinto, lazos, paredes, organizan la gran trampa del tacto y la estancia. Exponer, alzar la forma, la idea de la palabra pronunciada. Esculpir, edificar y modificar, arquitectura, geografía variable, efímera y receptiva. Los espacios de tres dimensiones, exigen al hombre y sus sentidos, reacomodar su capacidad de interpretar.


II.

El lenguaje ficciona, hace posible lo imaginado, condiciona y vuelve mundo lo pensado.

Se comienza a construir los ecos, lo perdurable y el refugio de nuestras fragilidades. En el sentido de lo tangible, la metáfora del cuerpo y sus estructuras serán la base, la caja de las inspiraciones, la obra abierta, con columnas de aire y de agua, torres sólidas, paredes o placas amplias y largas. Geómetras y topólogos por dimensiones y vecindades, nos alojamos, fuertes, verticales y simétricos.

La arquitectura va recubriendo y trasformando la piedra dura, el hormigón con el grano fino y sus pigmentos, moldeando, incluyendo al mundo y sus travesías, como un cráneo o un ojo. Escenografía , puesta en escena de variables y estructuras corpóreas, representando lo real, eso nombrado , en el engaño de lo perceptivo. La escenografía es habitar en las historias: se busca la memoria y se fricciona la descripción con la forma.

III.

Ya refugiados en los espacios, con palabras e imágenes, con las señas de nuestras vivencias, la ilustración deja su cara y lo representado está fuera del tinte y el papel, del fresco y sus pinceladas. Salimos de la caja, de lo secreto e imaginativo, para reconstruir, para hacer del lugar su volumen.

Captar y formar como un gran mecano los movimientos, los extremos de las distancias, se convierte en condición , en exigencia , no sólo para asombrarnos de nuestra propia naturaleza sino para penetrar en ella. Nace el punto: la seña, el otro punto , se resbala en la cueva, desligando , desatando los códigos y exigiendo el recuerdo de lo experimentado, tatuajes sobre las superficies. El otro punto se inclina y se sostiene, el mármol es tallado, envuelto en ligeros y rítmicos movimientos. El tercer espacio se construye y edifica para que los otros estén. El volumen aparece: el cuerpo y la piel hecha pliegue, resistencia y profundidad. La distancia entre un punto y otro será lo tridimensional del mundo, lo circular de la tierra.

Hay silencios, quiebres y profundidades, la luz, el fuego que Prometeo da a los hombres funde los materiales, y hace de la presencia sus sombras.