Poética del movimiento

Entre la plaza y la avenida, en esos reinos del intercambio , en la penumbra de un desconocido hay manchas que se vuelven nítidas como la polaroid tomada en medio del mugre y los sueños crucificados por un Botero. Despedaza con su Remedo de algún país internacional, El Metro y la calidad de vida amañada en sus tantos escalones , entorpece y desfigura la ciudad, sin permitirnos mirarla con los ojos de una nueva leyenda.
Un café para aquellos que pronuncian palabras sofisticadas , los que gozan de la trivialidad del periódico y los nuevos zapatos que se compraron en Londres. Debajo , en lo profundo, están ellas, Damitas desoladas, abandonadas y en busca de su antídoto. Algunas con rostros infantiles, tan infantiles que aterran y otras mueren en la vejez de la caricia y un cigarrillo. .
Sentada hago mi agujero, la madriguera para estar a salvo de los villanos, esos mismos que hacen cócteles y promulgan una ciudad Educada , solidaria y competitiva.

Los sentidos engañan, pero en sí la experiencia es nuestro vinculo de conocimiento. Platón ebrio en sus políticas e ideales, Aristóteles entusiasta con sus percepciones.. Trenzamos la vida con líneas casi invisibles . Lo sentido perfora inmediatamente lo observado. La carne en la boca, deja de ser carne, pasa por los lectores de las papilas, distinguen sus componentes, como en el pozo donde se reflejan las estrellas.

Huesos humillados donde las lágrimas mismas se congelan .

yo tengo unas tijeras bufalo , no muy afiladas
para cortar tu silueta y llenarla de aserrín en una hoja en blanco.