Poética del movimiento

Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Mi corazón parece lamido por un gato. Un niño se queda pendiente de la flor amarilla de plastico que está en la vidriera y me imagino a keith richards en Lima,junto al mar, tomando un trago de pisco.
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Es a veces necesario mover el codo y tomar un trago de ron, acompañado de un brindis en la distancia, es a veces necesario deletrear nombres repetidos, que el blues sea sensación, música y provocación , viajar al sur, comer mariscos y tirar una moneda de otro país a un riel, es a veces necesario cambiar de lado , sacudir el mantel y descuidar la ortodoxia academia por un pedazo de helado y un poema, contar horas y accionar botones, que los dedos den golpes en un teclado, hacer manifiestos con las manos llenas de tinta de marcador, llamar a los padres y darles un beso por un locutorio de varios idiomas y acentos, soltar el cabello y pensar en un mustang rojo, en desiertos y volcanes, ver una película de vaqueros y creer en el honor como principio de vida. Es a veces necesario fumar un cigarro acostada en el tapete mirando el techo. Es a veces necesario cambiar de canal y ver un documental de Asia, aplastar el orgullo, comer duraznos, marcar cuadernos, hacer colecciones de citas académicas como si fuera un calidoscopio, escucharlo mientras el sol pega en la ventana, marcar vídeos favoritos, es a veces necesario tropezar con el buen gusto de las personas, invitarlo a la cama, es a veces necesario estirar los pies y saltar, abofetear una escuela de la comunicación, imaginarlo cerca, hacer una ruta , gozar del azar y disfrutar el choque de un auto mientras se muerde la manzana.


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invítame a dar un paseo corto y me arrinconas en esa esquina cerca de la casa y me tocas un poquito, luego pasamos la calle y quedamos con la sensación de no saber a dónde ir, pero sí.




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Es a veces necesario hacer parte del parlamento y sacar la lengua después del discurso, comer gomitas y respirar más rapidito para sentir que el pulso no se pierde. Es a veces necesario, tomar una copa de vino e imaginar el fin del mundo desde la azotea. Olvidar la estrofa de la canción e interrumpir con una larga carcajada el más solemne himno de independencia. Es a veces necesario matar una paloma y no hacerse cargo del entierro, no creer en el amor, acomodar,volver a uno con orgullo y sin piedad,  tomar coñac cruzando los dedos porque tu adorable sonrisa no desaparezca tan rápido.

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Antes de comenzar debe morir el prejuicio...



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por qué lo incocluso resulta ser tan bello luego de fianlizar el resto de la escena

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Podría ser distinta, pero  no quiero.
es algo de terquedad y espíritu combatiente. El amor es precisamente un desequilibrio cósmico y lo disfruto . la causalidad, la contigencia, o las ganas de ser la más valiente y estar segura que el camino puede cambiar por un accidente es sencillamente la sensación que más disfruto. La incertidumbre es el sentimiento más odiado porque el ego quiere saberlo todo y no dejar nada a la sorpresa, pero somos parte de un accidente, de moviemientos cambiantes … las manifestaciones no pueden quedar en un vacío sin efectos. Me fascina esos momentos que pasan en los que por un pelo podría estar contando la vida de otra forma. Me fascina Ese milímetro gracias al cual las cosas cambian. esa distancia mínima que contribuye a fabricar una vida, una historia que seguirá siendo parte de otro camino.   No estoy exenta estropear eso que disfruto, pero asumo vivirlo.  Las respuestas llegan sin presionar o condicionar el discurso, en momentos buscarlas es un juego de niños , tentando al coco, es una acrobacia. He preferido no saber de muchas cosas, pero es justo seguir la intuición y afrontar lo que al otro lado de la mesa me dirán. 
  


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Disfrutar

2011.

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Ya no pertenezco a un nombre, ni estado, He dejado de ser Contenedor-continente para ser contenido

Un grito desde los edificios y un susurro en mi mano junto a la boca.

Significativos y Hermosos estos dos temas






Medellín, Octubre de 2010

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Nada Personal



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Te hace correr la sangre por el cuerpo. Hermoso y emocionante.





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Como una banda sonora


Medellín , 2010


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A veces, es necesario, Compartir la fuerza y la debilidad. Comprar unos zapatos costosos para matar cucarachas, ver los teletubbies para dejar de pensar. Tener hipo, regalar sal, pegarle un puño a la mesa, tirar una torta en la cara. Repetir canciones, bailar para obviar la caída. Ser deseado. Bostezar con la boca llena de respuestas, ser el extra de la historia, vender paletas y llorar . Ver una fotografía para abreviar el pasado. Caminar de espaldas, sorber la última gota del vaso, buscar lo que no se ha perdido, quemar el rabo de paja, lavarse los dientes y no las manos. No despedirse, desagradar y volver.








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You're a bedtime story.



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La cerveza es mi chamapaña en el podio.


Brindo Por el día de hoy...



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Dom Pierre Pérignon : olor y vino
0 comentarios Publicado por sacuva en 21:46

El vino ha transitado por cavas inmensas, su liquido ha simbolizado para la edad media y la religiosidad la sangre de Cristo. La historia del vino es tan universal como la misma historia de la humanidad. Algunas de las primeras impresiones del trago de la divinidad se leen 
en génesis, Noé lo menciona, quizás aludiendo a salvar el mundo de un diluvio tomando un trago de vino. Para los Griegos el Vino se tomaba con agua, era de mal gusto beberlo sin mezclar el prodigioso líquido porque la sangre sola puede trastornar las ideas y los secretos sin otros sentimientos pueden hacernos morir de pena…

El vino es la bebida donde el tiempo es la característica de su belleza. Guillermo Ángel en su historia: las bebidas fermentadas comenta que Teocrito describe los vinos como venerables cuando cumplían los 4 
años de edad. Es la bebida que se fermenta y su gracia se logra al estar guardado en sitios precisos y de una exhaustiva medida de temperaturas y poca luz en su fermentación. No sólo basta con estar guardado para añejarse, la posición de barril es importante y que 
decir cuando están en botellas, hay que tener en cuenta la inclinación 
y la temperatura al ser tomado.

El vino es una bebida que requiere de grandes indagaciones para su conservación, desde pieles de cabra o ánforas impermeabilizadas con aceite animal para que la bebida no tuviera contacto con el aire que lo podría perturbar hasta grandes cavas con los mejores sistemas de almacenamiento e iluminación. Los romanos demostraron mejor cuidado y mejor vino introduciendo otros recipientes, como la madera que podía dar un sabor más seco y amigable
a la garganta.



Sangre, idea y respiro. El vino ha sido la bebida de los dioses, de 
los sabios y los contemplativos. el trago de los sueños, de las cofradías o secretos. Leía en un texto, que un hombre de
 mala presencia se sentaba en la mesa de un bar a tomar los vinos de 
otros, para tomar sus secretos. En Francia el vino es motivo de encuentro y de fraternidad, la copa alzada para decir : "la guerre a
fini. Nous allons fêter" ( Película la bicicleta Azul) . En Italia un cocinero tomaba vino antes de
probar sus salsas y al parecer es el trago que hace mas sensible cada papila gustativa, la agranda y potencia su capacidad de gusto. El vino 
es el trago de la nostalgia y de la dicha, los bailarines nocturnos ,los viejos combatientes, los bohemios de los 30´s y los gloriosos 
Dandis del XVIII . 

El vino con su color, textura, y temperatura en la boca no tiene gracia sin conservar su olor, como una
exquisita fragancia, no tiene motivos ni metáfora sin llevar la fragancia por más tiempo .
Dom Pierre Pérignon había hecho muchas indagaciones por perdurar los sabores sin perder el olor inicial y entre ellas el corcho fue un resultado extraordinario. La botella es la forma máxima de su maduración y conservación , pero el vino y su botella no son sin el corcho.
 El olor y el gusto nos hacen humanos sensibles.
 El corcho , cierra y prueba. No hay nada más agresivo que quitarle al suave trago de la palabra su seguro entrañable, su respaldo de historia, es robarle su amante perpetuo. Enroscar el corcho tiene su exacta maniobra. Corcho de los mejores materiales que se amarra a la botella y su líquido , no lo abandona. El corcho madura la bebida,
 la hace sagrada, no permite que los rumores, los aires y las manchas del mundo toquen su cosecha. Al salir el corcho de la botella, el sonido agudo y seco advierte del triunfo, de la batalla cumplida. El olor en el aire ayuda a disipar , a cambiar mundos y en la boca hace presencia de tierra, de madera 
y tiempo, recuerdo de historias y de encuentros.

SALUD



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En todas las formas. siempre disfrutable.



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FIN .

Volver , Volver , Volver

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El deterioro hace parte de lo mortal

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Hay veces, que las gatas pueden tener perritos...




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Diario.


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tiempo suficiente de indecisiones.


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Frases de nostalgia, chistes con mascarilla y los momentos clásicos pero no despreciados.
La camisa de flores y las miradas que se escapan, la risa no fingida como la fuerza natural de las emociones. Conversaciones con otros, con los mismos, palabras simples pero encantadoras, otras retocadas con frases celebres acumuladas en los manuales de supervivencia intelectual.
Poses bilingües , un mentolado salvaje y la figura periodística del que cree tener el poder en sus manos y se situa en el sector dasein- pose-salvadora.
Juegos acrobáticos, reír de mí, pérdida de equilibrio y continuar enlazando la noche con los sonidos guacharaqueros que logran unir las caras. Barcos que soportan las poquedad de los arruinados, las sentencias presidenciales. un camping eufórico y caluroso que sirve como desenlace de un intento de escape. Noches largas, rostros ebrios y sostenidos en conversaciones que parecen llamadas de auxilio. Rebeldías entre dientes y de hace una década. Trucos de magia descubiertos e insectos en las copas de ron.
Pocas horas de sueño. Un día a mitad de todo, de la calle, de los tiempos, de las decisiones. Varias colecciones enciclopédicas: La periferia occidental, los pensamientos contemporáneos y las neo-industrias.

Recordar el giro en u de un trago trocado para seguir creyendo en los días de suerte.

tranquilidad de verme en sus ojos.



gui boratto, Love ETC






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Varios cigarrillos, algunas conexiones con otros mamíferos verticales, Mirar de nuevo la ciudad en bicicleta y tener una postal en la memoria.
No hay sueño y sigo repasando las líneas de mi prolongado ensayo con tono de analista, de cocinera, es lo mismo, no dice mucho, pero intenta asegurar la única autoridad que permanece después de hacer un genocidio a tantos intelectuales.
Hay palabras entrecortadas, una prolongación de la torpeza, un reinado de sentimientos con absoluta belleza. Mucho calor que hostiga el cuerpo, hace perder las ideas y la coordinación de algunos movimientos.
Un poco de cerveza tratando de mantener una frase completa, una que otra risa y el ídolo vendido en botones publicitarios.
El glamour perdió su gracia, algunas mujeres golpean duro el estilo de Coco y se hacen las perdidas en las fotos de un calendario.
Algunas cuestiones literarias en la mente y una cuadricula con números irracionales.
Libros en cajas, otros sobre una mesa vendiendo el intento, la pose o el deterioro de las preguntas.

la luna es otra vez la luna,
Medellín es Medellín y sigo celebrando lo maravilloso de lo trocado.





Gui Boratto




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Unidades y ritmos en sentidos contrarios.
Un mes de sonidos y cambios tonales.









Medellín, Diciembre 2009 - Enero 2010


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Es sencillamente disfrutar de lo trocado
la complicidad de un gesto, de un plan
Un beso a las 3 de la mañana
La tranquilidad al verme en sus ojos
que me haga parte de sus días
Estrechar nuestras manos
Pronunciar nuestros nombres y descubrir el mundo juntos.
Gozar de sus gestos
Comprendernos y querer estar
ser junto a él.

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Bogotá D.C 2005

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Oblicuas formas que hacen del silencio un
movimiento que gesta, dos golpes en la mirada y el deseo se hace
materia y peso.






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Es una noche, sin hablar de mí y sin esperar que hables de vos, tan
solo un incendio en una cueva submarina, un abismo por unas horas. Lo
metes hasta el fondo, las piedras giran en torno a mis ojos al
estrellarse, prometo que tendré detalles que haga del encuentro todo
un asunto de pornógrafos y nos fumaremos un cigarro al final sin
pensarnos.



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EL COYOTE A CORRECAMINOS:


I
ESTADO NATURAL

verte a lo lejos me era el espectáculo más placentero, pero a los dos segundos lo inútil se apoderaba. Me quedó tu nombre en la curva de una historia que escribí para llegar a vos y dejar mi nombre en tu boca.

Siempre fue provocador tu laberinto.

ATT: COYOTE.


II

FUE

Quise adivinar la parte donde el silencio perdía su circularidad y
se volvía una línea que me golpeaba. No me quiebres te dije
silenciosamente mientras me conformaba con tu fugaz presencia, pude ver tus pies y disimular que los seguía. Sin mirar a tus ojos me imaginé el mundo que pensabas. Mantuve un suspiro que pudiera ser mi confianza en otra
posibilidad de volver y comprender las lejanías que hacían un golpe en mis instintos.
Reconocí que mi nombre no conjugaba con el tuyo, que no estábamos para vernos las caras después de la lluvia , tan solo nos imaginábamos sin memoria.
Me nombré en tus quiebres como un relámpago para hacer de tu mirada
la mía. Las palabras duras tuvieron un mal sabor y este estrecho
sentimiento estaba en un gran plano de deseos. Resbaladizo el
juego, robando formas de un encuentro que me hacían un coyote con
suerte.

Reconozco que algunos estados de ingravidez me hicieron
enrollar este ciclo y caer poco a poco en el infinito estado de lo
inútil , Oníricamente hice instantes de placer con el recuerdo de tu cuerpo posado en el desierto. Golpes en la misma piedra. Actos de pasión sin público. Fuiste parte de la euforia.
La miel venenosa fue el trago del desierto

Llego al fin.


ATT: COYOTE




III
AVE QUE SE MUTA


Aunque Ya no hay helicópteros que se derrumben en tus ojos, ni un
cielo contenido en una fotografía. Aunque Ya no hay trampas, ni
pronósticos del día, Ni siquiera esquinas para retar, ni historias cortantes que nos hagan enmudecer la pasión. Aunque los movimientos tan Solo sean para nombrarnos y llevar monedas en los bolsillos. Aunque ya no me sorprenda de tu espanto. Aunque ya no haya Bombas que adquieran la dimensión de tu nombre, nunca te olvidaré.



Siempre fue provocador tu laberinto.


ATT: COYOTE


IV
EL PODER
TE HICE TU EGO.



TE hiciste en cada frase, Tus encantos estaban al inventarlos en cada línea de una correspondencia ilusoria, en una bomba ACME que me diera un triunfo al hacerte importante. Jugaba a domesticar sentimientos, a esquivar los abismos con la cara manchada de un nombre jamás pronunciado. Frente a tu escueto pensamiento te hice parte de la historia. Logré que dimensionaras las hazañas y bajo la palabra fracaso estuve dominando tu juego de escapatorias. Te dejé ganar Para que te sintieras triunfador ante la torpeza de un coyote. Quería desafiar la intransigencia con versos perturbados. Te tuve querido correcaminos en la punta de cada palabra y trampa.




ATT: COYOTE






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La raíz ardiendo y el fruto dibujado en la memoria del cuerpo.

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He derretido las tensionadas formas de mi cuerpo para dejar mi piel como una marca en la suya, Me entrego a su olvido, Luchando con las fieras que me sacan todo el aire de mis ojos y me secan la garganta.
llego aquí contando los rastros de mi instinto , resbalando en la mirada profética, abandonando santos y días de suerte.
sobre una llama lo hago presente traicionado los que esperan la palabra oficial al final del día. Entretengo a los enemigos con dientes brillando en la oscuridad, dejando el metal y las cenizas de una historia.


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Sus movimientos han dejado sangre en mis garras y su nombre en el infinito de mis sueños.



Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Los límites son relativos.
Todavía tengo una historia señalada con tinta roja en mi sueño de huracanes.



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Un punto...




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Recrear el fuego y la mancha de una compañía al ser nombrados con intensidad. 




Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

la sangre fría, congelada en cubitos que hacen un destemplado ruido al tacto con las manos secas
se vuelve muda la melodía de los apasionados.


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Es imposible olvidarlo, las veces que lo he intentado quedo encerrado en el vacío de su nombre. No podría abandonarlo ni siquiera cuando la herida es tan aguda y mortalmente silenciosa. Ni los golpes contra la misma piedra son motivos para dejar de pensar en un túnel donde nos perdemos en una misma hazaña. Tal vez Pueda rediseñar el planeta completo, pero seguiría intacta la intención de repasar sus distancias. El cielo es el estallido que produce nombrarlo.

Mi alma no será desertora, ni en el frío de esta mudez .


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Olvidaste tu nombre, como tus marcas y las presas en la mesa. No se puede Dejar de lado los desgarros y el abandono de las víctimas cuando el tiempo mismo los recuerda.

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revolver el tiempo en fracciones de segundo:

Grito, astucia, color y degradé, su música desafía las líneas de tiempo . Los múltiples vacíos en los ritmos son aquello que Shankar llama la soberbia de la sinfonía.

La excelencia del manejo de cada sonido, artificial, rocoso y superpuesto hace de su trabajo un tapiz electrónico donde se funden los más íntimos movimientos, una reación orquestada, una atmósfera rokera ,una danza exquisita por el detalle auditivo.

Boratto nos lleva por el paso de la música más allá de ella, imagen que se expande, que se hace diminuta o gigante. Cada ritmo es un derecho a la admiración. Pinta, hace de nuestros oídos un espacio para hundir su majestuosidad rítmica.

su sonido es la esencia de la emotividad, la nostalgia o el ligero baile en la pista de la discoteca. Boratto, sigue contando historias, intimando con la fracción constante de los sonidos.

Su música , no es exactamente un calificativo, ni un lugar, no es una definición precisa, no vale hacer una crítica . Tan solo es un estado para disfrutar.

Banda sonora .

sumatoria imperfecta de desconfianzas

Un trozo de cielo sediento de tierra.

Lunes festivo


pienso en los cineastas , En Lucas, y su neurótico mundo de ficción, en los que padecen de la fealdad, en las perturbaciones de los sometidos, tal vez como acción litúrgica o pose de humanista.

Recuerdo una letra de Cerati y por accidente al artrítico García , a Goya y su fiebre y delirio resumida en un grabado, en la cerveza y su acento oro en la boca, en la astronomía , en los glaciares y su deterioro, en Marte y la coca-cola.

Me voy a cortar las uñas y a escribir un inútil poema, Además voy a tomar algo de vino y a ensuciar el papel con gotitas tinto y a derramar la tinta de la pluma en mi mano, como un tatuaje.

Me chupo los dedos, me como una chocolatina jet y pronostico el día con su caramelo.
guardo algo de seguridad en mi blue-jeans, escondo los miedos en la billetera y me compro un cigarro y una marioneta para la cabeza. Le regalo a mi padre dos chocolates y un árbol oriental.

Juego trique y adivino la línea diagonal de mi contrincante, asumo que soy la vencedora y me aplasto en la silla, llena de risa.

Me voy hacer un peinado extra fascinante y a comprar dos pares de zapatos tacón , quiero ser madonna y escribir libros para niños que sean vendidos , quiero tener dos mansiones , ser la amante de Sean Penn y tirarme a Brad pitt todos los lunes después del trabajo , salir de vacaciones con jonny deep y que me bese el cuello , mientras me corta el cabello con sus manos.


Como papas fritas con salsa rosada, mezclando su sabor en la boca. Asumo la indiferencia ante lo humillado, no importa los desaparecidos, solo los secretos bien guardados de los star y la vida consumida de Hugh Hefner.



Gui Borratto de fondo. Beatiful Life





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Los principales

El Galán
con risita, tonta y sofisticada se acomoda la camisa y apunta con su rifle a la cabeza del enemigo. Plom cata Plom , volaron los sesos a sus ojos , se limpia con un pañuelito blanco su cara y camina lentamente, diciendo: La resurrección es un invento más como la crema antidelgazante.

La Diva
Se detiene en el aviso publicitario de la nueva crema antidelgazante, se acomoda el cabello, Enciende un cigarro y mira a su alrededor, se acerca al amante. Tim , pis, Tim, él la besa, ella le dispara en el pecho y camina firme con sus tacones, diciendo : Deberías no haber salido del vientre de tu madre, solo los bellos llegan a la resurrección.

Temporal.
la podemos disfrutar algunas veces mientras nos Pervierte y nos pierde.



Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

la acumulación de las partes del cuerpo en la acción de perdurar el tiempo en invenciones de regreso
Cava, excava , hunde la cabeza en la honda fisura de lo intruso, en las grietas obsesivas por una verdad que no puede ser explicada.
Melancolía por causa de una mala cuenta de astros, Sabor a historia, a los dementes cálculos exactos de hombres.


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

la saliva espesa en los estados de debilidad,
Agujero en las entrañas, las manos oxidadas.
Agotamiento del grito , del rumor de extrañezas.
el corazón entre colmillos con la sangre de los elegidos.
Mamíferos verticales, justificando la existencia de la impericia de sus reflejos. Vértigos en las esquinas del sueño hecho peso de indecisión.

Sumados todos , en la máquina del futuro, creando rizomas de lo adverso. veneno en la lengua, para seguir la ruta de las furias endurecidas en la histeria del abandono.

Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

No escribo para crear tácticas que esquivan el dolor, ni hacer de la poesía un asunto de Valentía. No escribo para robarle a mi vida sus quebrantos , su naturaleza.

No me interesa entender las voces que persiguen el rastro de los ganadores, ni sumarme en la tristeza de los derrocados .


Tan solo voy haciendo autorretratos ajenos.
el universo existe al ser creado en la cóncava resonancia de las palabras…

Medellín , 2009.

Piel , mezcla , encuentro y distinción.
la dolencia en el tacto, lo amargo en el gusto.
El cuerpo afectado se entiende, brotan sus amarguras y dolencias.
pedazos, escombros y minucias en la memoria de lo sentido.

Suplicas inútiles, acciones sin sellos , ni marcas que produzcan quiebres, mezclas y vibraciones.
Condensamos la humillación en favores que deben ser recompensados.
Somos cobardes ante lo lejano. Padecemos ante la diferencia.
Nos abandonamos en el llanto sin sangre, sin sentido de lo que está pasando.
No desafiamos la historia , la queremos perpetua en nuestras manos.
Residimos en la quietud, sin sorpresas e invenciones.

Por:

Coyote :
Por : Sacuva.



Correcaminos
Por : Sacuva.

Electrónica Vivace In presto .






Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

Poética 1 .

Composición y dirección
Por : Sacuva.

Piano: Sacuva.

segundo Movimiento. Adagio.



Poética 2

Por : Sacuva

Allegro . Stretto .





Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

Entre la plaza y la avenida, en esos reinos del intercambio , en la penumbra de un desconocido hay manchas que se vuelven nítidas como la polaroid tomada en medio del mugre y los sueños crucificados por un Botero. Despedaza con su Remedo de algún país internacional, El Metro y la calidad de vida amañada en sus tantos escalones , entorpece y desfigura la ciudad, sin permitirnos mirarla con los ojos de una nueva leyenda.
Un café para aquellos que pronuncian palabras sofisticadas , los que gozan de la trivialidad del periódico y los nuevos zapatos que se compraron en Londres. Debajo , en lo profundo, están ellas, Damitas desoladas, abandonadas y en busca de su antídoto. Algunas con rostros infantiles, tan infantiles que aterran y otras mueren en la vejez de la caricia y un cigarrillo. .
Sentada hago mi agujero, la madriguera para estar a salvo de los villanos, esos mismos que hacen cócteles y promulgan una ciudad Educada , solidaria y competitiva.

Los sentidos engañan, pero en sí la experiencia es nuestro vinculo de conocimiento. Platón ebrio en sus políticas e ideales, Aristóteles entusiasta con sus percepciones.. Trenzamos la vida con líneas casi invisibles . Lo sentido perfora inmediatamente lo observado. La carne en la boca, deja de ser carne, pasa por los lectores de las papilas, distinguen sus componentes, como en el pozo donde se reflejan las estrellas.

Huesos humillados donde las lágrimas mismas se congelan .

yo tengo unas tijeras bufalo , no muy afiladas
para cortar tu silueta y llenarla de aserrín en una hoja en blanco.

desdibuja el tiempo creando otro.

En el descuido de tu pedante sentimiento, en el olvido de nombres y ventanas estarás cerca de mi cuerpo. No me importa la acción que te haga olvidar la angustia a las cercanías, tan sólo me importa la continuidad del instinto que se acomoda en los vacíos del corazón.

Grito tu nombre desde el fondo de la ausencia como acto de miedo y fuerza .

Acariciarte, probar tu piel sobre la mía
Amañar tu esculpida figura a mis formas con sus quiebres y hundimientos,
dejar en el aire relámpagos de besos
Perfumada de tu olor masculino riendo verticalmente.

ajuste Final.


Cuando estás cerca Pienso en los patanes que se menean en los toboganes, en los nombres posibles de la gente deforme, en la quietud de los dioses griegos y en las palabras que puedan ser justas y no aburridas como los poemas a los días nublados o lluviosos. Tu ausencia es el fín de la inmortalidad, las calorías se ven en el cuerpo. Disfruto de tu silencio, leyendo una revista Vogue.

1 De Junio de 2009

Comentario .
Humanopteros dijo...
Cuando estás lejos, con tu mano peluda pienso en los muppets, en los nombres de los amigos de Mafalda, en los odiosos gringos.
Desató los cordones de mis convers como tratando de retardar el olor de mis pies.
El tener un helado es, yo creo, la mayor cantidad de calorías.
Tu presencia es la alegría de ser patán, de menearme gritando en un tobogan lleno de gente muy deforme.

19 de mayo de 2009 9:27



X.


Cuando estás cerca , con tu espalda desnuda pienso en los marinos, en los nombres Romanos, en los Dioses griegos.
Desató el nudo de mis sentimientos como tratando de ver el amanecer en un día nublado .
El tenerte en mis brazos es el credo al deseo.
Tu ausencia es la tragedia de ser mortal , de padecerte en el silencio de un huracán vehemente a tus formas.

Desalmada obsesión de la carne propia.

He salido a buscarte , porque he deseado que la historia nuestra no esté en la sombra sino en la presencia. El alfabeto comienza con tu nombre.
Parte de mi vida está esperando las señales de tu gesto. 



Calendario de mi naturaleza, de los ciclos que dialogan con la carne y la sangre que rueda en la tierra de las princesas.
En tu estado maduro, miró al cielo, buscando la abreviatura del sentimiento que hace perder el corazón y seguir viviendo.
En las fuerza de tu ciclo he comprendido que la marea alta trae navegantes que hacen de la herida un hechizo sin memoria.
Tu implacable forma redondeada es la suma de los días en los que soy parte de un universo sin excusas, redenciones y explicaciones.
tus agrestes mandatos a la tierra son las posibilidades de un encuentro, de un olvido , son la sombra de la presencia que se pierde con el latir de tus vacíos cuando comienzas a menguar.

un beso:

el eufemismo de encontrarte.

Un abrazo:

el regalo a las noches que el cuerpo está desnudo casi espantado a la espera de tu aparición .

Un momento para disfrutar del Silencio con Depeche Mode. Me encanta

A veces, es inevitable Creer en lo que no vemos. Hacer una mueca a un desconocido. seguir el humo del cigarrillo. Leer el mañana en la taza de chocolate . Mordisquear una manzana evocando el pecado y la seducción . Hacer una raya celebrando un milagro y escuchar los presentimientos antes de dormir.

Tiempo preciso para significar la pasión.

La vanidad se cierne sobre su existencia como un manto que protege los objetos preciados. Ha perdido su juvenil rostro y esa figura encantadora de la seducción. Ya no es mas que la madre y a secas, una esposa, aislada y rechazada. Se hace Preguntas por su extraviada belleza , con el tono de la nostalgia: ¿Espejito, espejito quién es la más bonita?

Está celosa de sus flechas, de las otras, del amor, de su soledad. Traza a través del odio a las jovencitas su camino a la fatalidad. Extrae del fondo de si misma sus inquietudes y miedos, es lo único que la hace sentir joven; quizás porque el miedo es la condición de lo inesperado, de aquello que comienza. Emprende su historia de resentimiento y en lo absurdo de su enloquecida tristeza la vida es ya una derrota aceptada. Se engaña, se inventa con los trazos del pasado.

Le gusta hablar de todo lo que le molesta y no aprueba. No tiene reparo en sus epítetos homicidas para aquella Joven que va en camino de su historia, un personaje digno de la contemplación. Turbada en sus miserias y huesos astillados, vende sus imágenes, se vende al cielo, hace pactos con los inmortales vampiros. Gota a gota cae su sangre haciendo un estanque de dolores y enfermedades que la destruyen.

Atravesada por la ingratitud de los que algún día hicieron de sus aromas y curiosas sensualidades toda una fantasía, planea la venganza a la temible joven que le quita sus amores esculpidos en las rutinas carcelarias de alcanzar la perfección. El llanto no se detiene ni en las noches de insomnio cuando puede quedarse inmóvil como una estatua embalsamada. Los sentimientos no son vistos y tan sólo son escuchados en su codiciado espejo, Un diálogo intermitente con el reflejo consolador y humanamente fatigado.

El juvenil cuerpo que aparece en su reino, con rostro blanco y prometedor encanto , es la desgracia para una reina consumada en el enfado trágico de perder sus años en la cúpula de la Gravedad. Piensa en cuanta estrategia posible para envenenar sus desconsuelos. Una manzana hecha de innobles esperanzas y pócimas tentativas a la ingenuidad de su víctima, es el resultado obtenido para borrar el sufrimiento que padece ante una princesa que es su recuerdo. Ansiosa del efecto posible que tendrá su invento cruel y posesivo de envidias; imagina la muerte silenciosa que tendrá su concurrente. Grita y ríe de la grandeza del pecado hecho acto, un escándalo que ahoga los espantos y las salvajes proporciones del olvido.

Lentamente lee las líneas de su rostro, como leyendo la mano para adivinar el futuro y las sorpresas que ya son sentencia. Corrige la expresión de criminal que tiene en las orillas de sus chispeantes ojos; enumera los ideales femeninos, los secretos que ha coleccionado por años para verse justa a sus adoraciones. Guarda las joyas y los perfumes en el cofre de los triunfos ya hechos miseria y descuido.

Lista para la acción que dará nombre a su historia y cegada por la tristeza de una piel moribunda, pronuncia el conjuro ante su reflejo, asume en el otro lado de la mirada delirante, la imagen de la víctima, mordiendo el delito, saboreando el dulce néctar del cólera. Los últimos minutos de la bella Joven vistos en el espejo, son los de la Reina traspasada por el veneno de sus miedos.

No es una situación de merecimientos, es sencillamente otorgarnos los placeres bajo nuestros poderes.

Para muchos la vida es un ratico en sus propias geografías; paradójicamente esa situación es poco sentida por los que celebran los referendos comerciales con trajes de seda y discursos de paz envueltos en etiquetas de licores y loterías , por los que hablan de justicia y reparación mientras le dan la distinción de personaje del año a un cantante popolitiquero .


Dedico estas palabras a los personajes del año, que su vida es un ratico en sus propias geografías:

las distancias reflejadas en los monólogos silenciosos de un destierro. Andar entre múltiples extraños que miran la tierra con los propósitos de excavarla en posesiones e indeferencias con los sufrimientos ajenos. Abandonar el fuego que los une, por un puñado de cenizas que los separan de sus historias.

Telegrama del correcaminos a su coyote.

Cuando vuelve a mi corazón hecho iceberg perturbado , creo en las proximidades de un conjuro. Compadezco su desgarro como compadezco mis excusas.

Telegrama del coyote a su correcaminos

Estructuras de carnada en mis manos, como mantas de un olvido. Busco las pesquisas de un asecho hambriento en lo profundo de mis tímidas insistencias.

Telegrama del correcaminos al coyote.

Hay demasiado coraje en sus sentimientos, como para ahogarlos en mis estanques de indiferencia.

A veces, es necesario estirar el cuerpo antes de comenzar la estratagema. Es necesario recordar a los olvidados de un naufragio. Es necesario comer proteínas y limpiarse las uñas. Es necesario no perder el vínculo con lo que está al otro lado de nuestros silencios . Es necesario afligirse y odiar algo del mundo. Es necesario una carcajada , no peinarse el cabello y descuidar un saludo. Es necesario verle , sentir su piel cerca de la mía. Es necesario dormir acompañada. Es necesario contar los escalones y asegurarse de amarrar bien los cordones de los zapatos. es necesario esconder las formalidades y resumir el día con un beso.

Sin la Imagen no sabría que respuestas daría a mi vida.

En el terreno de lo inexplicable, de lo perdido, de lo irredimible, de la fantasía, de lo imperdonable, pasan mis días. Es decir entre la palabra -imagen, lo visual, el gesto, el sonido y la destello arrasador de eso llamado el conocimiento.

Escribir es profundidad, como todo arte de la abstracción. No creo en un arte sin perversiones y pérdidas. Por ello escribir exige tanto. Una fascinación por lo que jamás ha dejado de pasar. escribir más que cualquier otra expresión exige de una fuerza única por violar las fronteras de lo imaginable , una límite movedizo de lo no visto para luego ser palpable en la mente. Escribo tan sólo para reafirmar quimeras ; es decir las mentiras y sus discursos hechas verdades. Escribo por lo intimo , Es una necesidad, un estado liminal de mi ser. Cuando escribo se crea el mundo, no podemos ser sin la fantasía y el juego pasional de invertir la existencia en una metáfora .

Ante eso , obvio, cotidiano y por ello mismo sorpresivo , mi elección fue decidir poner en una serie de imágenes la vida , que se revelan en el instante de la significación.

cuando escribo , siento como si estuviera en un cuarto oscuro y se revelará una fotografía. Escribir es componer, como la armonía de un sonido. La música , es el arte tridimensional por excelencia y La escritura es el arte de la virtualidad y la simulación.

La vida debe de ser plasmada o vista desde múltiples expresiones creativas; mi elección fue la de lo visual, sea por imágenes en formas, colores, fotografías con movimiento y sonido o literarias. Porque quién diga que la escritura y la literatura no es un arte visual está perdido en la ignorancia de un mundo sin interpretación.



Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Todo usted dice algo , desde el movimiento más rápido hasta su quietud comiendo maíz es ya una señal. Le gusta dejar agujeros para que otros los llenen con adulaciones a su nombre. No lo niegue, le encanta, encantarle al mundo y hacerse el desprevenido. Me fascina esa cripta en la que mantiene los sentimientos, esa pesadez silenciosa cuando guarda la espada de una ofensiva y ese murmullo que produce al ser victorioso de un ataque. Si usted no fuera tan decidido en sus posiciones, hace mucho tiempo habría dejado el juego de cazarlo. Nunca se ha retirado de mis trampas; pareciera que le gustarán mis arsenales ACME, le gusta que lo visite de vez en cuando para escapar, haciendo un gesto burlón y señalándome su última parada en el desierto. señor correcaminos usted sabe que en momentos mi lánguida figura no sólo se debe a sus desplantes, sino a mis cansancios en este monótono desierto lleno de espejismos y crucifijos. Me ha dicho en el soplo de su movilidades que prefería que dejará de seguirlo, pero nunca lo he seguido, usted no se desaparece de manera heroica como para yo comenzar a seguir su rastro. Mi vida no corre peligro, aunque muchos crean que es riesgoso mi sentimiento, no lo es, ni siquiera cuando las bombas ACME se estallan en mis torpes impulsos de quererlo a mi lado. Su vida siempre corre el riesgo de mis obstáculos y cuando no lo hago, el riesgo es mayor, se la pasa buscando en peñascos otro coyote que motive su juego de escapatorias. Su deseo es no dejarse cazar, hay un miedito inútil a dejarlo de querer cuando la trampa funcione. Mi querido correcaminos usted no puede dejar de hacerse el arrogante ante mis hazañas, sería lamentable el asunto, su encanto reside en la ausencia que produce cuando ha pasado por mi vista.

Los créditos.

Fanáticas gritan el nombre del extra al salir del sucio bar. Un sin fin de respuestas y pocas preguntas en una rueda de prensa para domésticos acompañantes: un gato y un perro labrador. Un director extraviado y aturdido en sus historias romanticonas con la supuesta actriz de la Historia. La crítica en su sofá , expresando calificativos de lo bueno y malo de lo que todavía está disuelto en las ideas de un guión.

Jattin me acompaña, está al lado de mi cama, me gusta cada trozo de su respiración expuesta en su ebria sonata de un poema. Pienso un poco en su celeste caribe y sus amenazas risueñas, de loco metafísico. Manosea todo lo vivo en la fantasía de pieles desechas de plumas y grandes pelajes.
Sus ritmos son tan cómplices de un romance, del placer que me inspiran los horizontales vínculos de un hombre . Las posibles combinaciones de sus frases me recuerdan encuentros con el océano de los atrevimientos, la delicadeza de una sombra hecha cuerpo en mis sabanas y ese bostezo a las señoras que crían gallinas.



En las noches de Insomnio.

Es tan insulso su deseo de una mujer desnuda y con tacones, para llegar al quiebre del éxtasis , cuando tiene un nudo en la garganta.

Su belleza mata la desidia en el desierto , crea tácticas de cercanía, inspira murmullos voluptuosos. Sigo cruzando los dedos por contemplar sus formas, mientras su sonrisa me insinúa que no hay razones para detonar la bomba.

Un alma que gravita en la peculiaridad del recuerdo mantiene viva la historia de un encuentro y los ímpetus de reafirmar lo que soy ante los sentimientos. . Quizás no he contabilizado las tantas jugadas para obtener una cercanía, , quizás ya no interesa si el amor es de profetas o comerciantes. La vida hace acomulaciones y en ellas he preferido dejar por alto las que se refieren a las presencias, los secretos y las pasiones intimas y grandes a la existencia. Con absoluta agudeza, estoy atenta , no a la llegada, o la despedida, sino a un nuevo comienzo.

2009, Medellín , ciclos y vuelos.

Agua, tierra, alcohol y una noche confundida en otro amanecer. Pareciera que la perfección del grito se amañara en la posesión de una rutina. Despojos, hambre de un contacto. Miserables los juicios que se rifan , se otorgan en las brumas de un condoliente y amargo saludo a lo lejos. Detonar? es la idea que puede sugerir la desesperación, uno a uno los elementos se desintegran, desilusión al tiempo, amargo el trago del verso. No hay gracia en el abismo, sólo hay manojos de palabras fastidiosamente salvadoras. No hay remedio, lo diré cuantas veces sea posible , el caníbal está cerca de la pasión. Me agrada su presa en la mano.

Sentido, como el frío a la angustia.

La simetría se encuentra en la inmediatez del veneno , haciendo efecto. Los dolores se pronuncian en voz baja y la suavidad es como el cuchillo a la carne roja y grave.

Moraleja: la presencia con el sentimiento enfermizo de negarlo todo.