Poética del movimiento

Los límites son relativos.
Todavía tengo una historia señalada con tinta roja en mi sueño de huracanes.



Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Un punto...




Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Recrear el fuego y la mancha de una compañía al ser nombrados con intensidad. 




Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

la sangre fría, congelada en cubitos que hacen un destemplado ruido al tacto con las manos secas
se vuelve muda la melodía de los apasionados.


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Es imposible olvidarlo, las veces que lo he intentado quedo encerrado en el vacío de su nombre. No podría abandonarlo ni siquiera cuando la herida es tan aguda y mortalmente silenciosa. Ni los golpes contra la misma piedra son motivos para dejar de pensar en un túnel donde nos perdemos en una misma hazaña. Tal vez Pueda rediseñar el planeta completo, pero seguiría intacta la intención de repasar sus distancias. El cielo es el estallido que produce nombrarlo.

Mi alma no será desertora, ni en el frío de esta mudez .


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Olvidaste tu nombre, como tus marcas y las presas en la mesa. No se puede Dejar de lado los desgarros y el abandono de las víctimas cuando el tiempo mismo los recuerda.

Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

revolver el tiempo en fracciones de segundo:

Grito, astucia, color y degradé, su música desafía las líneas de tiempo . Los múltiples vacíos en los ritmos son aquello que Shankar llama la soberbia de la sinfonía.

La excelencia del manejo de cada sonido, artificial, rocoso y superpuesto hace de su trabajo un tapiz electrónico donde se funden los más íntimos movimientos, una reación orquestada, una atmósfera rokera ,una danza exquisita por el detalle auditivo.

Boratto nos lleva por el paso de la música más allá de ella, imagen que se expande, que se hace diminuta o gigante. Cada ritmo es un derecho a la admiración. Pinta, hace de nuestros oídos un espacio para hundir su majestuosidad rítmica.

su sonido es la esencia de la emotividad, la nostalgia o el ligero baile en la pista de la discoteca. Boratto, sigue contando historias, intimando con la fracción constante de los sonidos.

Su música , no es exactamente un calificativo, ni un lugar, no es una definición precisa, no vale hacer una crítica . Tan solo es un estado para disfrutar.

Banda sonora .

sumatoria imperfecta de desconfianzas

Un trozo de cielo sediento de tierra.

Lunes festivo


pienso en los cineastas , En Lucas, y su neurótico mundo de ficción, en los que padecen de la fealdad, en las perturbaciones de los sometidos, tal vez como acción litúrgica o pose de humanista.

Recuerdo una letra de Cerati y por accidente al artrítico García , a Goya y su fiebre y delirio resumida en un grabado, en la cerveza y su acento oro en la boca, en la astronomía , en los glaciares y su deterioro, en Marte y la coca-cola.

Me voy a cortar las uñas y a escribir un inútil poema, Además voy a tomar algo de vino y a ensuciar el papel con gotitas tinto y a derramar la tinta de la pluma en mi mano, como un tatuaje.

Me chupo los dedos, me como una chocolatina jet y pronostico el día con su caramelo.
guardo algo de seguridad en mi blue-jeans, escondo los miedos en la billetera y me compro un cigarro y una marioneta para la cabeza. Le regalo a mi padre dos chocolates y un árbol oriental.

Juego trique y adivino la línea diagonal de mi contrincante, asumo que soy la vencedora y me aplasto en la silla, llena de risa.

Me voy hacer un peinado extra fascinante y a comprar dos pares de zapatos tacón , quiero ser madonna y escribir libros para niños que sean vendidos , quiero tener dos mansiones , ser la amante de Sean Penn y tirarme a Brad pitt todos los lunes después del trabajo , salir de vacaciones con jonny deep y que me bese el cuello , mientras me corta el cabello con sus manos.


Como papas fritas con salsa rosada, mezclando su sabor en la boca. Asumo la indiferencia ante lo humillado, no importa los desaparecidos, solo los secretos bien guardados de los star y la vida consumida de Hugh Hefner.



Gui Borratto de fondo. Beatiful Life





Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Los principales

El Galán
con risita, tonta y sofisticada se acomoda la camisa y apunta con su rifle a la cabeza del enemigo. Plom cata Plom , volaron los sesos a sus ojos , se limpia con un pañuelito blanco su cara y camina lentamente, diciendo: La resurrección es un invento más como la crema antidelgazante.

La Diva
Se detiene en el aviso publicitario de la nueva crema antidelgazante, se acomoda el cabello, Enciende un cigarro y mira a su alrededor, se acerca al amante. Tim , pis, Tim, él la besa, ella le dispara en el pecho y camina firme con sus tacones, diciendo : Deberías no haber salido del vientre de tu madre, solo los bellos llegan a la resurrección.

Temporal.
la podemos disfrutar algunas veces mientras nos Pervierte y nos pierde.



Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

la acumulación de las partes del cuerpo en la acción de perdurar el tiempo en invenciones de regreso
Cava, excava , hunde la cabeza en la honda fisura de lo intruso, en las grietas obsesivas por una verdad que no puede ser explicada.
Melancolía por causa de una mala cuenta de astros, Sabor a historia, a los dementes cálculos exactos de hombres.


Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

la saliva espesa en los estados de debilidad,
Agujero en las entrañas, las manos oxidadas.
Agotamiento del grito , del rumor de extrañezas.
el corazón entre colmillos con la sangre de los elegidos.
Mamíferos verticales, justificando la existencia de la impericia de sus reflejos. Vértigos en las esquinas del sueño hecho peso de indecisión.

Sumados todos , en la máquina del futuro, creando rizomas de lo adverso. veneno en la lengua, para seguir la ruta de las furias endurecidas en la histeria del abandono.

Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

No escribo para crear tácticas que esquivan el dolor, ni hacer de la poesía un asunto de Valentía. No escribo para robarle a mi vida sus quebrantos , su naturaleza.

No me interesa entender las voces que persiguen el rastro de los ganadores, ni sumarme en la tristeza de los derrocados .


Tan solo voy haciendo autorretratos ajenos.
el universo existe al ser creado en la cóncava resonancia de las palabras…

Medellín , 2009.

Piel , mezcla , encuentro y distinción.
la dolencia en el tacto, lo amargo en el gusto.
El cuerpo afectado se entiende, brotan sus amarguras y dolencias.
pedazos, escombros y minucias en la memoria de lo sentido.

Suplicas inútiles, acciones sin sellos , ni marcas que produzcan quiebres, mezclas y vibraciones.
Condensamos la humillación en favores que deben ser recompensados.
Somos cobardes ante lo lejano. Padecemos ante la diferencia.
Nos abandonamos en el llanto sin sangre, sin sentido de lo que está pasando.
No desafiamos la historia , la queremos perpetua en nuestras manos.
Residimos en la quietud, sin sorpresas e invenciones.

Por:

Coyote :
Por : Sacuva.



Correcaminos
Por : Sacuva.

Electrónica Vivace In presto .






Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

Poética 1 .

Composición y dirección
Por : Sacuva.

Piano: Sacuva.

segundo Movimiento. Adagio.



Poética 2

Por : Sacuva

Allegro . Stretto .





Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

Entre la plaza y la avenida, en esos reinos del intercambio , en la penumbra de un desconocido hay manchas que se vuelven nítidas como la polaroid tomada en medio del mugre y los sueños crucificados por un Botero. Despedaza con su Remedo de algún país internacional, El Metro y la calidad de vida amañada en sus tantos escalones , entorpece y desfigura la ciudad, sin permitirnos mirarla con los ojos de una nueva leyenda.
Un café para aquellos que pronuncian palabras sofisticadas , los que gozan de la trivialidad del periódico y los nuevos zapatos que se compraron en Londres. Debajo , en lo profundo, están ellas, Damitas desoladas, abandonadas y en busca de su antídoto. Algunas con rostros infantiles, tan infantiles que aterran y otras mueren en la vejez de la caricia y un cigarrillo. .
Sentada hago mi agujero, la madriguera para estar a salvo de los villanos, esos mismos que hacen cócteles y promulgan una ciudad Educada , solidaria y competitiva.

Los sentidos engañan, pero en sí la experiencia es nuestro vinculo de conocimiento. Platón ebrio en sus políticas e ideales, Aristóteles entusiasta con sus percepciones.. Trenzamos la vida con líneas casi invisibles . Lo sentido perfora inmediatamente lo observado. La carne en la boca, deja de ser carne, pasa por los lectores de las papilas, distinguen sus componentes, como en el pozo donde se reflejan las estrellas.

Huesos humillados donde las lágrimas mismas se congelan .

yo tengo unas tijeras bufalo , no muy afiladas
para cortar tu silueta y llenarla de aserrín en una hoja en blanco.

desdibuja el tiempo creando otro.

En el descuido de tu pedante sentimiento, en el olvido de nombres y ventanas estarás cerca de mi cuerpo. No me importa la acción que te haga olvidar la angustia a las cercanías, tan sólo me importa la continuidad del instinto que se acomoda en los vacíos del corazón.

Grito tu nombre desde el fondo de la ausencia como acto de miedo y fuerza .

Acariciarte, probar tu piel sobre la mía
Amañar tu esculpida figura a mis formas con sus quiebres y hundimientos,
dejar en el aire relámpagos de besos
Perfumada de tu olor masculino riendo verticalmente.

ajuste Final.


Cuando estás cerca Pienso en los patanes que se menean en los toboganes, en los nombres posibles de la gente deforme, en la quietud de los dioses griegos y en las palabras que puedan ser justas y no aburridas como los poemas a los días nublados o lluviosos. Tu ausencia es el fín de la inmortalidad, las calorías se ven en el cuerpo. Disfruto de tu silencio, leyendo una revista Vogue.

1 De Junio de 2009

Comentario .
Humanopteros dijo...
Cuando estás lejos, con tu mano peluda pienso en los muppets, en los nombres de los amigos de Mafalda, en los odiosos gringos.
Desató los cordones de mis convers como tratando de retardar el olor de mis pies.
El tener un helado es, yo creo, la mayor cantidad de calorías.
Tu presencia es la alegría de ser patán, de menearme gritando en un tobogan lleno de gente muy deforme.

19 de mayo de 2009 9:27



X.


Cuando estás cerca , con tu espalda desnuda pienso en los marinos, en los nombres Romanos, en los Dioses griegos.
Desató el nudo de mis sentimientos como tratando de ver el amanecer en un día nublado .
El tenerte en mis brazos es el credo al deseo.
Tu ausencia es la tragedia de ser mortal , de padecerte en el silencio de un huracán vehemente a tus formas.

Desalmada obsesión de la carne propia.

He salido a buscarte , porque he deseado que la historia nuestra no esté en la sombra sino en la presencia. El alfabeto comienza con tu nombre.
Parte de mi vida está esperando las señales de tu gesto. 



Calendario de mi naturaleza, de los ciclos que dialogan con la carne y la sangre que rueda en la tierra de las princesas.
En tu estado maduro, miró al cielo, buscando la abreviatura del sentimiento que hace perder el corazón y seguir viviendo.
En las fuerza de tu ciclo he comprendido que la marea alta trae navegantes que hacen de la herida un hechizo sin memoria.
Tu implacable forma redondeada es la suma de los días en los que soy parte de un universo sin excusas, redenciones y explicaciones.
tus agrestes mandatos a la tierra son las posibilidades de un encuentro, de un olvido , son la sombra de la presencia que se pierde con el latir de tus vacíos cuando comienzas a menguar.

un beso:

el eufemismo de encontrarte.

Un abrazo:

el regalo a las noches que el cuerpo está desnudo casi espantado a la espera de tu aparición .

Un momento para disfrutar del Silencio con Depeche Mode. Me encanta

A veces, es inevitable Creer en lo que no vemos. Hacer una mueca a un desconocido. seguir el humo del cigarrillo. Leer el mañana en la taza de chocolate . Mordisquear una manzana evocando el pecado y la seducción . Hacer una raya celebrando un milagro y escuchar los presentimientos antes de dormir.

Tiempo preciso para significar la pasión.

La vanidad se cierne sobre su existencia como un manto que protege los objetos preciados. Ha perdido su juvenil rostro y esa figura encantadora de la seducción. Ya no es mas que la madre y a secas, una esposa, aislada y rechazada. Se hace Preguntas por su extraviada belleza , con el tono de la nostalgia: ¿Espejito, espejito quién es la más bonita?

Está celosa de sus flechas, de las otras, del amor, de su soledad. Traza a través del odio a las jovencitas su camino a la fatalidad. Extrae del fondo de si misma sus inquietudes y miedos, es lo único que la hace sentir joven; quizás porque el miedo es la condición de lo inesperado, de aquello que comienza. Emprende su historia de resentimiento y en lo absurdo de su enloquecida tristeza la vida es ya una derrota aceptada. Se engaña, se inventa con los trazos del pasado.

Le gusta hablar de todo lo que le molesta y no aprueba. No tiene reparo en sus epítetos homicidas para aquella Joven que va en camino de su historia, un personaje digno de la contemplación. Turbada en sus miserias y huesos astillados, vende sus imágenes, se vende al cielo, hace pactos con los inmortales vampiros. Gota a gota cae su sangre haciendo un estanque de dolores y enfermedades que la destruyen.

Atravesada por la ingratitud de los que algún día hicieron de sus aromas y curiosas sensualidades toda una fantasía, planea la venganza a la temible joven que le quita sus amores esculpidos en las rutinas carcelarias de alcanzar la perfección. El llanto no se detiene ni en las noches de insomnio cuando puede quedarse inmóvil como una estatua embalsamada. Los sentimientos no son vistos y tan sólo son escuchados en su codiciado espejo, Un diálogo intermitente con el reflejo consolador y humanamente fatigado.

El juvenil cuerpo que aparece en su reino, con rostro blanco y prometedor encanto , es la desgracia para una reina consumada en el enfado trágico de perder sus años en la cúpula de la Gravedad. Piensa en cuanta estrategia posible para envenenar sus desconsuelos. Una manzana hecha de innobles esperanzas y pócimas tentativas a la ingenuidad de su víctima, es el resultado obtenido para borrar el sufrimiento que padece ante una princesa que es su recuerdo. Ansiosa del efecto posible que tendrá su invento cruel y posesivo de envidias; imagina la muerte silenciosa que tendrá su concurrente. Grita y ríe de la grandeza del pecado hecho acto, un escándalo que ahoga los espantos y las salvajes proporciones del olvido.

Lentamente lee las líneas de su rostro, como leyendo la mano para adivinar el futuro y las sorpresas que ya son sentencia. Corrige la expresión de criminal que tiene en las orillas de sus chispeantes ojos; enumera los ideales femeninos, los secretos que ha coleccionado por años para verse justa a sus adoraciones. Guarda las joyas y los perfumes en el cofre de los triunfos ya hechos miseria y descuido.

Lista para la acción que dará nombre a su historia y cegada por la tristeza de una piel moribunda, pronuncia el conjuro ante su reflejo, asume en el otro lado de la mirada delirante, la imagen de la víctima, mordiendo el delito, saboreando el dulce néctar del cólera. Los últimos minutos de la bella Joven vistos en el espejo, son los de la Reina traspasada por el veneno de sus miedos.

No es una situación de merecimientos, es sencillamente otorgarnos los placeres bajo nuestros poderes.

Para muchos la vida es un ratico en sus propias geografías; paradójicamente esa situación es poco sentida por los que celebran los referendos comerciales con trajes de seda y discursos de paz envueltos en etiquetas de licores y loterías , por los que hablan de justicia y reparación mientras le dan la distinción de personaje del año a un cantante popolitiquero .


Dedico estas palabras a los personajes del año, que su vida es un ratico en sus propias geografías:

las distancias reflejadas en los monólogos silenciosos de un destierro. Andar entre múltiples extraños que miran la tierra con los propósitos de excavarla en posesiones e indeferencias con los sufrimientos ajenos. Abandonar el fuego que los une, por un puñado de cenizas que los separan de sus historias.

Telegrama del correcaminos a su coyote.

Cuando vuelve a mi corazón hecho iceberg perturbado , creo en las proximidades de un conjuro. Compadezco su desgarro como compadezco mis excusas.

Telegrama del coyote a su correcaminos

Estructuras de carnada en mis manos, como mantas de un olvido. Busco las pesquisas de un asecho hambriento en lo profundo de mis tímidas insistencias.

Telegrama del correcaminos al coyote.

Hay demasiado coraje en sus sentimientos, como para ahogarlos en mis estanques de indiferencia.

A veces, es necesario estirar el cuerpo antes de comenzar la estratagema. Es necesario recordar a los olvidados de un naufragio. Es necesario comer proteínas y limpiarse las uñas. Es necesario no perder el vínculo con lo que está al otro lado de nuestros silencios . Es necesario afligirse y odiar algo del mundo. Es necesario una carcajada , no peinarse el cabello y descuidar un saludo. Es necesario verle , sentir su piel cerca de la mía. Es necesario dormir acompañada. Es necesario contar los escalones y asegurarse de amarrar bien los cordones de los zapatos. es necesario esconder las formalidades y resumir el día con un beso.

Sin la Imagen no sabría que respuestas daría a mi vida.

En el terreno de lo inexplicable, de lo perdido, de lo irredimible, de la fantasía, de lo imperdonable, pasan mis días. Es decir entre la palabra -imagen, lo visual, el gesto, el sonido y la destello arrasador de eso llamado el conocimiento.

Escribir es profundidad, como todo arte de la abstracción. No creo en un arte sin perversiones y pérdidas. Por ello escribir exige tanto. Una fascinación por lo que jamás ha dejado de pasar. escribir más que cualquier otra expresión exige de una fuerza única por violar las fronteras de lo imaginable , una límite movedizo de lo no visto para luego ser palpable en la mente. Escribo tan sólo para reafirmar quimeras ; es decir las mentiras y sus discursos hechas verdades. Escribo por lo intimo , Es una necesidad, un estado liminal de mi ser. Cuando escribo se crea el mundo, no podemos ser sin la fantasía y el juego pasional de invertir la existencia en una metáfora .

Ante eso , obvio, cotidiano y por ello mismo sorpresivo , mi elección fue decidir poner en una serie de imágenes la vida , que se revelan en el instante de la significación.

cuando escribo , siento como si estuviera en un cuarto oscuro y se revelará una fotografía. Escribir es componer, como la armonía de un sonido. La música , es el arte tridimensional por excelencia y La escritura es el arte de la virtualidad y la simulación.

La vida debe de ser plasmada o vista desde múltiples expresiones creativas; mi elección fue la de lo visual, sea por imágenes en formas, colores, fotografías con movimiento y sonido o literarias. Porque quién diga que la escritura y la literatura no es un arte visual está perdido en la ignorancia de un mundo sin interpretación.



Poética del movimiento. Creado para compartir las vivencias.

Todo usted dice algo , desde el movimiento más rápido hasta su quietud comiendo maíz es ya una señal. Le gusta dejar agujeros para que otros los llenen con adulaciones a su nombre. No lo niegue, le encanta, encantarle al mundo y hacerse el desprevenido. Me fascina esa cripta en la que mantiene los sentimientos, esa pesadez silenciosa cuando guarda la espada de una ofensiva y ese murmullo que produce al ser victorioso de un ataque. Si usted no fuera tan decidido en sus posiciones, hace mucho tiempo habría dejado el juego de cazarlo. Nunca se ha retirado de mis trampas; pareciera que le gustarán mis arsenales ACME, le gusta que lo visite de vez en cuando para escapar, haciendo un gesto burlón y señalándome su última parada en el desierto. señor correcaminos usted sabe que en momentos mi lánguida figura no sólo se debe a sus desplantes, sino a mis cansancios en este monótono desierto lleno de espejismos y crucifijos. Me ha dicho en el soplo de su movilidades que prefería que dejará de seguirlo, pero nunca lo he seguido, usted no se desaparece de manera heroica como para yo comenzar a seguir su rastro. Mi vida no corre peligro, aunque muchos crean que es riesgoso mi sentimiento, no lo es, ni siquiera cuando las bombas ACME se estallan en mis torpes impulsos de quererlo a mi lado. Su vida siempre corre el riesgo de mis obstáculos y cuando no lo hago, el riesgo es mayor, se la pasa buscando en peñascos otro coyote que motive su juego de escapatorias. Su deseo es no dejarse cazar, hay un miedito inútil a dejarlo de querer cuando la trampa funcione. Mi querido correcaminos usted no puede dejar de hacerse el arrogante ante mis hazañas, sería lamentable el asunto, su encanto reside en la ausencia que produce cuando ha pasado por mi vista.

Los créditos.

Fanáticas gritan el nombre del extra al salir del sucio bar. Un sin fin de respuestas y pocas preguntas en una rueda de prensa para domésticos acompañantes: un gato y un perro labrador. Un director extraviado y aturdido en sus historias romanticonas con la supuesta actriz de la Historia. La crítica en su sofá , expresando calificativos de lo bueno y malo de lo que todavía está disuelto en las ideas de un guión.

Jattin me acompaña, está al lado de mi cama, me gusta cada trozo de su respiración expuesta en su ebria sonata de un poema. Pienso un poco en su celeste caribe y sus amenazas risueñas, de loco metafísico. Manosea todo lo vivo en la fantasía de pieles desechas de plumas y grandes pelajes.
Sus ritmos son tan cómplices de un romance, del placer que me inspiran los horizontales vínculos de un hombre . Las posibles combinaciones de sus frases me recuerdan encuentros con el océano de los atrevimientos, la delicadeza de una sombra hecha cuerpo en mis sabanas y ese bostezo a las señoras que crían gallinas.



En las noches de Insomnio.

Es tan insulso su deseo de una mujer desnuda y con tacones, para llegar al quiebre del éxtasis , cuando tiene un nudo en la garganta.

Su belleza mata la desidia en el desierto , crea tácticas de cercanía, inspira murmullos voluptuosos. Sigo cruzando los dedos por contemplar sus formas, mientras su sonrisa me insinúa que no hay razones para detonar la bomba.

Un alma que gravita en la peculiaridad del recuerdo mantiene viva la historia de un encuentro y los ímpetus de reafirmar lo que soy ante los sentimientos. . Quizás no he contabilizado las tantas jugadas para obtener una cercanía, , quizás ya no interesa si el amor es de profetas o comerciantes. La vida hace acomulaciones y en ellas he preferido dejar por alto las que se refieren a las presencias, los secretos y las pasiones intimas y grandes a la existencia. Con absoluta agudeza, estoy atenta , no a la llegada, o la despedida, sino a un nuevo comienzo.

2009, Medellín , ciclos y vuelos.

Agua, tierra, alcohol y una noche confundida en otro amanecer. Pareciera que la perfección del grito se amañara en la posesión de una rutina. Despojos, hambre de un contacto. Miserables los juicios que se rifan , se otorgan en las brumas de un condoliente y amargo saludo a lo lejos. Detonar? es la idea que puede sugerir la desesperación, uno a uno los elementos se desintegran, desilusión al tiempo, amargo el trago del verso. No hay gracia en el abismo, sólo hay manojos de palabras fastidiosamente salvadoras. No hay remedio, lo diré cuantas veces sea posible , el caníbal está cerca de la pasión. Me agrada su presa en la mano.

Sentido, como el frío a la angustia.

La simetría se encuentra en la inmediatez del veneno , haciendo efecto. Los dolores se pronuncian en voz baja y la suavidad es como el cuchillo a la carne roja y grave.

Moraleja: la presencia con el sentimiento enfermizo de negarlo todo.

En las estelas de las fragancias queda el soplo del beso perdido. El placer es fantasía, el Humano Hombre se extasía con el fetiche de un post de Play Boy.

La búsqueda se enlaza en la periferia de la postura, de lado o abajo, la misma costumbre. El tacto de sus membresías siempre será bienvenido en lo oculto de mi regazo.

Cada palabra que escriba será insignificante a la mentira del placer, del manjar exótico de su olor. Las voces son de guitarra destemplada. No medito, tan sólo respiro entre cada insolencia llamada sexo.

Lejos la vergüenza y la excusa
se despedaza la risa y las postura
Aparecen retorcidas figuras que se dejan moldear en cada mano.

Un día me hablaron del amor y los sentimientos, mientras escuchaba la mitología, de la que no sé mucho y soy completamente incredula; pensaba que si expresara el sentimiento, me gustaría como una canción romanticona.


Para ser cantada por Ely Guerra o María Dolores Pradera, con el brillo y drama de sus presentaciones.
Música de Manzanero.


Pensamientos y perplejidades. naturaleza y abstracciones.
Lejos ya de las motricidades indecisas, Los sentimientos persiguen los detalles del encuentro, la simplicidad de las pieles y su veneno. Adoración y consagración a lo íntimo.

Creímos en formas divinas, ahora hacemos de nuestras presencias la divinidad.

seducir el tiempo.
amanecer y vernos en el otro.



D.F. 2007

Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

Las sirvientas tejen su traje, elaboran su capa de color celeste como las esperanzas de las hadas y las parcas. Lo cuidan de los peligros, de la desgracia y el infortunio mundo de su corazón solitario. Su padre desea con premura que él asuma su condición de príncipe. Los amigos del reino, lo aconsejan y lo ayudan en los planes simples y cotidianos de la guerra, las invasiones a otros lagos y estanques. Él rechaza su condición, prefiere orientar su vida a salvar el mundo y no acortejar doncellas de otros reinos.

Dedica los días hacer acrobacias, jugar en los jardines, caminar descalzo por las piedras, le gusta el barro en sus manos y los colores de su juvenil rostro. Rehúsa a la idea de perfumar la impertinencia y dejar a un lado los cuentos de su nodriza. El cuerpo se trasforma, las palabras que pronuncia incitan a otras aventuras mas allá de las otorgadas por su reino. Sus ojos saltones y sus torpes movimientos en los sentimientos dejan al descubierto que es hora de indagar por el espíritu y comenzar la marcha. Ha cumplido los años justos para merecer la espada y el caballo, lo invitan a los juegos pueriles con las cortesanas, él se asusta, sólo observa, para luego en su descanso reír de las amenazas de los adultos.

Sin remedio le asignan sus labores, y en bolsitas de porvenir le guardan las cualidades de su personaje, le acomodan los huesos y le dan las simples pero necesarias lecciones para que pueda conquistar a su amada. Él asiste con sumo cuidado a la educación impecable y ortodoxa, no descuida detalle y presiente que su coraza de animal será destruida por el movimiento de una arcana figura. No tiene escapatoria, debe convertirse en un príncipe. Le motiva su aventura como un juego, ríe debajo de sus sórdidos pensamientos en lo que ellos: el padre, sirvientas y amigos le destinan.

En las fiestas de su reino lo presentan , pero él no se deja ver, no quiere que esas arrebatadas y alocadas jovencillas pongan sus deseos sobre su pecho. Prefiere abandonar el castillo y buscar en los parajes de otros reinos lo inesperado. Enfrenta los dragones de las codicias como si peleara con los instintos, con su propia naturaleza. Encuentra licor, bebe y desordena sus
sensaciones, adquiere en las medida de sus intuiciones relaciones con muchas damas. Se vuelve el amante de Reinas viudas y desesperadas mujeres que quieren gozar con él lo que con sus pobres esposos nunca podrían , las pasiones para los reyes son insistencias a una moral incomoda como los corsés y las posturas en la mesa. Él tan sólo disfruta de las pieles , de la desgracia de ellas, la historia resignada que les dieron. Sigue su marcha , sabe que las horas se van acabando como sus pocas monedas en el bolsillo. Intrigado por las realidades de otros , emprende la tarea de entender lo qué pasa en el universo, cómo se comportan las estrellas y la sangre de los cuerpos. Desea ser mas que príncipe, un bufón, un mago, el aventurero de sabidurías populares. Deja a un lado el color azul de la leyenda, pinta con vivos colores su capa y su espada plateada. Lucha con la tradición de su familia, con lo insoportable de lo predestinado, piensa en lo aburrido de besar a una mujer muerta, un cuerpo dormido en años. En las noches, esas que lo cubren como una manta, se pregunta en lo qué podría decir una doncella que nunca ha visto el cielo y las serpientes. Se enfrenta a la condena de toparse con triviales presencias, mujeres que nacen y mueren en la misma quietud, esperando la llegada de lo perfecto encarnado en un torpe hombre que se venera en una espada y la sangre que acumula en las ofensivas.

El joven príncipe no ha ganado batallas, ni enfrentado la maldad de una bruja enloquecida, él sólo contempla la sabia de los días profundos, inventado palabras y confrontando sus experiencias con las de nuevos amigos. El amor todavía no inunda su alma, sólo hay silencio en las pasiones. Inquieto por los sentimientos, reflexiona de los tiempos y la fragilidad que rendirá cuando se enfrente ante la fuerte y desgarradora presencia de esa mujer, sabe que en la fuerza de la conquista él no tendrá argumentos, ni actos, tan sólo sus brazos que abrirá como alas. Ya ha pasado los tiempos de las excusas y las bondades de la inmortalidad.

Entre los tumultos de gente, como ejércitos de hormigas, está ella, una esencia extraña , inquietante, de mirada oscura y enredada en las pestañas, con postura de animal salvaje, a la defensa de una agresión. Ella, ha dejado su hondo castillo como él, para aprender de las furias y noches, de otras fábulas. A la vez de la sorpresa, sin medir zapatos ni ideales, las sensaciones son humanas y dignas de las pasiones que se abren paso en medio de la representación y la desnudez de los cuerpos. Ella salta por placer y belleza, no por necesidad, él la besa por la forma viva de su naturaleza, cambiando su figura, dejando de ser un sapo, para ser la encantada y hechizante princesa que inundaría con su magia el campo abierto del amor mortal.

Aquel día el viento soplaba sin un rumbo determinado, las tinieblas se escondían y las señoras de sociedad se empeñaban en ofrecer a sus hijas como antigüedades en venta. Las oraciones se conjugaban en todo el reino, las jovencillas negociaban una plegaria a cambio de un milagro. Los salones de belleza estaban repletos y la persuasión no tenía limites, todas querían ser las escogidas, ganar la gloria y el cielo en la misma tierra.

Ella seguía en sus labores, inundando su tragedia con inútiles posturas de felicidad y tranquilidad, quería abandonar a su nueva madre, la soledad y sus hermanas: esas formas de amar no le importaban. Pretendía que el mundo fuera justo y más humano, pero no había acciones para cambiarlo, los santos no la escuchaban, no querían cambiar su destino. En medio de esa inocencia que en momentos era un crimen, la vida de esta joven era amarga como la mirada tirana de su madrastra. Melancólica en sus movimientos, pesimista en los ideales y desecha en sus pasiones, había soportado el exilio de sus sentimientos, deseaba con las entrañas de sus delitos matar las hermanas y descuidar la madrastra.

Intrigada por la desidia de los días, recorría la ciudad en busca de noticias, de aventuras de guerreros. Se involucraba con los hombres y sus historias en un juego de ansiedades y codicias. Aprendió de un marino el preludio de los besos y caricias, de un bufón de la corte, sobre los misterios y mentiras de los grandes reyes. Su pecado era tan sólo estar y manchada con el tinte de la humillación deambulaba por las noches en busca de sórdidos encuentros con las verdades del mundo . Aprendió en manos de tantos que la sabiduría era un desenfreno más, conseguía libros y mantas por pagos de abrazos, conoció con dulzura cómo la pasión se intercambiaba en el trueque de los instintos y los pequeños detalles.

Frente a los deseos ella se olvido del amor, no era prioritario en su lista de acciones un romance anímico con el joven apuesto que invitaba a las damas a ser su esposa. Cenicienta no le encontraba motivos al baile de máscaras que todos en la ciudad comentaban, le parecía que escapar a su condenable sufrimiento cambiando de esclavitud no era su salvación.

La noche llegaba y todas las damas, las jóvenes y sus ingenuos rostros se adornaban con los excesos de las impresiones. Sus hermanas y su parafernalia las hacía ver más como dos torpes evidencias de lo predecible, no había magia en sus gestos, eran simples y amorfos semblantes, excitados en el afán de llegar a la popularidad y los goces paganos de un casamiento. Cenicienta por lo contrario tenía el plan a su escapatoria, viajaría a otro lugar en medio del ruido y los triunfos. Dejaría los esclavos santos para gozar con la compañía de ángeles y demonios. Presentía en lo recóndito de su alma que alguien estaría para ayudarla y mostrarle el camino que le daría paso a crear su vida: la belleza, las furias, las debilidades, hasta la castidad y el pecado. Convertiría su presencia en la de una mujer hecha a imagen y semejanza de sus pensamientos y sensaciones.

Prudentemente dio paso ligero a su huida, La noche era demasiado oscura para ver las plantas del jardín que tanto cuidó, Las piedras en las que se tropezaba ya no eran aquellas donde jugaba a saltar una a una con el equilibrio de las estrellas, Percibía las calles por primera vez , como las ven los forasteros, Los puentes que cruzaba se llenaban de rumores por su partida, los amigos, sus amantes la miraban en el silencio de la complicidad, aconsejándola con el gesto de un aliado. Sus recuerdos la invadían, la infancia, el padre, los juegos y las vivencias con su real madre. Dejó su ciudad, cruzó el parque y las galerías, el cementerio y los lutos.

En el camino sus fuerzas se agotaban y la implacable serenidad con la que había sumido la partida, ahora se llenaba de terror, se sentía sometida al regreso y el castigo por sus decisiones. Sus lagrimas se escaparon al orgullo, no podía inventar más posturas y alegrías. Pensaba que su acto era más cobarde que el quedarse y enfrentar las condiciones de sus hermanas y madrastra. No había claridad en la ruta, los trazos parecían llevarla a la desgracia y al inútil combate de la voluntad. Despeinada, sudorosa , objeto de juicios y burlas, comenzaba la derrota y la escritura de un viaje sin salida. Arrastrada por el peso de su corazón siguió el camino sin rumbo fijo, poco creía que llegaría a un lugar donde pudiera estar a salvo de las condenas y la tortura de la sumisión. Al paso de su inconsolable tristeza le apareció un ejercito de moscas azules y una exuberante dama que le obligo con sólo su presencia detener el llanto y la marcha. Cenicienta acorralada no por los miedos, sino por la sorpresa, se acerco ante tal aparición contagiada de una esperanza heroica que le daría respuesta y ayuda para continuar la aventura. Aquella dama de rostro blanco que en la noche parecía verdoso, de labios oscuros como si llevara una sanguijuela en sus dientes, tan sólo le sonrió, con esa sonrisa que acomoda las intrigas y las posibilidades de existir. Era ella su salvadora, el Hada que prolongaría por más tiempo su lucha y delirio. Sin pronunciar palabra, con una danza digna de las fascinaciones de la noche, esta aparición le otorgo lo necesario para seguir en la ruta que ella eligiera. Un carruaje, un traje que la cubriera para las inclemencias de los tiempos y un ejercito de fulminantes murciélagos y serpientes de colores. Con la delicadeza de un secreto le obsequio las armas de las fieras y deidades: sentido y precisión. Unos cuantos amuletos, entre ellos una zapatillas que serían su presente aquí en la tierra y la convicción de la Victoria en los actos.

A la hora donde la luna presencia las transformaciones de la tierra y los dioses expulsan la magia , a las doce , cuando los vientres se parten y la vida se prolonga, aquella dama desapareció, dejando en esta Joven la posibilidad, el interludio a su cambio de posición en el mundo: Poseería entonces, la elección de continuar, asumiendo que el alma se llenaría de fuego, teniendo que soportar y experimentar los fraudes de la existencia, lo inexplicable y las diversas formas de los encuentros, o tal vez, regresar a lo común, una membrana quieta y silenciosa, volver para no poseer sino mendicidades y una suerte casi mentirosa de llegar a los brazos de un apuesto príncipe y besar la salvación.

¿Será posible que la pasión estalle en pedacitos llegando avivar la carne del cadáver o la rosa seca de la tumba? No quiero imaginar un vivo llorando su propio cuerpo y dando condolencias a sus callados sentimientos; quiero ver el cadáver juntito a mí, abrazado en mis telarañas y diciendo :-- ¡ya no muero!


No creo en las plegarias.
Es sencillamente querer un abrazo alguna mañana gris, un café que precisa la compañía. Me proteja de los truenos, me llame por mi nombre y dibuje mi risa en su piel. Tranquilidad al llegar a sus ojos. Sin Promesas y compromisos.

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Ha quedado de nuevo el recuerdo.


La persistencia en la fascinación era lo que podía concluir la bella historia de amor y conjugar con toda gracia que era real estar a su lado, leer sus movimientos en el tráfico de la compañía. Ahora, con un pasmado estilo de mi presencia, vuelvo a mí, alimentando la soledad, con una sustancia poco humana que permite estar y divulgar lo impreciso que son los sentimientos. Antes todo era perdurable, y ahora vuelvo al estado de lo extraviado, las insolencias del espíritu y las agresiones de escapar a la razón .
No hay porque temer, pero, si es notorio que la sangre deja su color, que las frases no tienen el sentido de lo que está pasando. Lo que amaba con la locura de Electra y las destilación del orgullo se ha desmoronado, súbitamente en la cadencia de un sueño, ese mismo que permití subir con cierto Onírismo a la superficie de lo cotidiano. Se desvanece el lazo y la furia salvaje de la pasión entre escalón y escalón. sé que soñarlo era mejor que pronunciar su nombre y jurar que estaría por siempre. He perdido la combinación de los números y las palabras; esas tantas que embellecían su presencia, ahora, están para guardarlas en la cajita de lo que ha dejado de ser, con su fotografía, las monedas de algún lejano país, una rosa seca, el lazo de lo supuesto y un pequeño trozo de papel con la inscripción de los acontecimientos, una frase que ahora parece más un epitafio que la adoración a un sentimiento.



Medellín, principios de un año de Despecho.


Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

A lA VIDA DESPUÉS DE LA MUERTE DE PASTOR VALENCIA LÓPEZ.



Me duele su ausencia. El recuerdo es latente y profundo como el color del corredor con esos tonos amarillos que siempre están iluminando los lugares más representativos, dando un matiz de alegría a los buenos momentos, sobre todo cuando estaba parado a las tres de la tarde en el corredor leyendo sus intimas vivencias.

El nacimiento de la profundidad del lugar es sublime, siempre hermoso para un espíritu tan entusiasta y calido. En todo momento una fuerza obliga a ver hacia la entrada, a entender siempre que se pueda la razón de estar en el lugar, Y las respuestas, las justificaciones se envuelven en el velo de los fantasmas y los ecos de la ausencia…

Las sonatas se multiplican a medida del camino y en ellas se escucha su voz pronunciando como una hermosa paradoja: las ideas nunca se olvidan, ellas se olvidan de uno. El espacio entre la mirada y la presencia es indescifrable y sus ojos azules retratan el preludio de muchos años, años quizás de silencio bajo la almohada y frente al armario. Si la historia ha sido un juego, apostamos, él y yo a un pequeño espacio para el destino y el resto para lo aleatorio, lo vivenciable. De tantas posibilidades que el mundo contiene la muerte parecía lejana, inexistente en la fuerza de ese cuerpo.


Lejos de esta materia, del sólido mundo que se construyó, él se despide sin comprender el miedo que nos da su partida.
El reflejo de sus ademanes y el olor quedaron en el adiós. Enfurecidas las pasiones lloramos en el rincón de la cama, comemos desperdicios y hacemos en las paredes los dibujos infantiles de nuestros sueños.
La fotografía calma la tragedia, pero nadie es devoto de la espera y pronto las imágenes serán corredizas a la idea de aceptar que se marchó y nos queda su rostro en una polaroid. Las condolencias son innecesarias porque él nunca las recibió y las otorgó. ES mejor, callar, llevar el rostro al fondo de la prudencia, decir no y llorar en el silencio de la batalla. El dolor se trasforma y los majestuosos movimientos contienen el brillo necesario para hacer velar una sonrisita y seguir entre la ausencia y la memoria.
Las tardes nunca serán lejanas y lo veo, lo siento hablando con pausas y serenidad de su nuevo invento y la fragilidad de sus conquistas.

NO HAY MIEDO A CAMINAR SIN LA MANO DEL OTRO SIEMPRE Y CUANDO LA NATURALEZA HUMANA RESPONDA A LAS EMOCIONES. LA DEDICACIÓN A LOS DESEOS NO TIENE LÍMITES NI DEFINICIONES, SENCILLAMENTE ES PROPIA DE LOS SERES SABIOS Y CAPACES DE ENTERNECER SU MIRADA FRENTE AL NACIMIENTO Y LA MUERTE, MIENTRAS DESGARRAN A SU PRESA.

2005, Bogotá D.C..





Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

POÉTICAS DE VIDA.

QUÉ PUEDO DECIR ?

Todo Comenzó sin darme cuenta, sin detenerme en nada, ni siquiera en el nombre y apellido. Es curioso levantar el cuerpo con 40 años sin saber lo que es mi vida, como si hubiese dormido durante mucho tiempo sin acordarme de ningún sueño.

Yo sé que nací, de eso puedo estar seguro, no sé cuantas veces y cuantas he muerto, pero sé que he nacido. Los que me acompañan, otros más que viven sin saber que es su vida, dicen con agrado que yo nací para ser payaso. Ese dictamen de nacimiento me adormece todo, porque no nací para ser payaso, ni siquiera para vivir entre este circo de carpa remendada y vieja, de tigres desnutridos y gradas de madera pudriéndose. Para saber si nací para algo distinto hay que hacer algo distinto, pero en realidad no sé que es distinto a esto que suelo llamar entre dientes: mi vida.

En las noches, esas que son estupendas para tomarse un trago y conocer alguna mujer, invento historias en las que predominan los niños, esos tan odiosos seres a los que debo mi triunfo como payaso. Las historias que invento son húmedas, verdes, de bosques de pino y eucalipto; aparecen manos, ojos y carcajadas que escupen sangre. Yo camino en silencio por el bosque sin pensar en nadie y luego salta a mi cara un niño con una lengua gigante que me arrastra hasta un lago oscuro y profundo. Veo una vida distinta en ese lago al que poco a poco soy arrojado. Hay otras historias donde nace una flor y se convierte en un vientre con gusanos de colores, cada uno soy yo, aparece un gusano que son mis ideas, otro mis sueños, mi risa, y así todos me hacen lo que soy.


Una noche él caminaba por el bosque, mientras daba sus pasos vio su sombra alejarse más rápido que él. Caminó durante horas sin poder alcanzarla. Ya cansado se detuvo un momento a dialogar, con ella – la mujer de la noche. Hablaron del sol, la lluvia, la piel de ella, del olor a tragedia de su cuerpo, la comedia de la soledad, hablaron tanto que la mujer de la noche se despidió cansada y a paso lento desapareció. Él siguió caminando sin dirección precisa y presenció como todo un curioso espectador el amanecer, se enterneció tanto del cambio de luz que pudo llorar sin intimidarse de su llanto. Gritó, saltó y bailó algo de polka hasta terminar acostado frente a una flor, que se convirtió en un vientre transparente lleno de gusanos multicolores, que nacían uno tras otro para conformarse en él.


Me gusta inventar historias para entretener mis años, para despertar mis angustias y deseos de la condena de ser y no pertenecer.
No pretendo hablar de algo importante en esas historias, pero es claro que una historia siempre dice algo. Mi vida es una historia, no tan llamativa porque no hay cambios, es una hoja entera que repite: SOY PAYASO. Igual, todo igual hasta que muera.

Siempre he creído que los juramentos de compromisos, donde la muerte es quien los acaba, me son infelices y más aún trágicos. No entiendo eso : “hasta que la muerte los separé” o “amigos hasta la muerte”. Todos esos juramentos o lemas me son temerosos, porque todo se hace en una preparación para morir; es decir, cuando uno promulga con satisfacción querer a alguien no debe haber un compromiso ni una separación tan espantosa como la muerte, porque se demuestra que la vida y un mundo como el de vivir por alguien o algo es la muerte misma, es una resignación decorada.


En un momento la mujer de la noche le preguntó en tono inseguro: – Hasta cuando me amarás?, Hasta la muerte?. Él con un tono grave y pausado, sin detenimientos entre frase y frase le respondió: – Hasta el día en que yo quiera. Y usted bella mujer?. La sonrisa de ella fue tan infantil que a él le dio temor, luego con tono seguro, ella le respondió – hasta que yo sienta que mi vida acaba y no pueda morir en sus brazos sino en los míos. Hasta que siga viviendo.


Por eso mi vida es un juramento angustiante, porque me dije que sería hasta la muerte un payaso, deseo que llegue la muerte para nacer y ser más mutante, como un gusano, un lobo, o un viajero, hasta un artista que cambia su mundo y hace mundos.

Dicen sin pensamientos razonables, yo creo que sin ningún pensamiento, que soy artista. yo no lo creo porque esto es igual, no fabrico universos, ni siquiera sonrisas en alguien. Ellos, los que vienen, se ríen de mí y eso es diferente a crear una risa en alguien, creen estar contentos de lo que en este circo se hace, Creen reír pero en realidad es una necesidad de reír. La risa es algo diferente, es un sentimiento desde la conciencia, reír implica saber de lo que se está riendo, las carcajadas son maravillosas porque salen del alma, la mente y el cuerpo.
Una carcajada inoportuna de una mujer es lo más hermoso de ella, es lo más atractivo porque muestra sensibilidad y coraje, un atrevimiento finamente expuesto a los otros. Ninguna mujer sin inteligencia se ríe, sólo mueve los músculos de su cara , quizás para no arrugarse. Una mujer realmente estupenda es la que sabe reír, la que suelta una carcajada al aire, combina la belleza con la inteligencia.



En esos encuentros con la mujer de la noche, él la observó detenidamente a su rostro, mientras ella seguía tirando piedritas al lago profundo, ella igualmente lo observó, le miró su cabello, con la velocidad requerida recorrió todo su cuerpo de un solo parpadeo y lo beso. Luego su carcajada fue fuerte y grande, reía sin parar. Él un poco molesto le preguntó: - Son así de graciosos mis besos?, Ella entre risa y risa le dijo: - tus besos son más que graciosos, no río de ello, río de tu cabello y zapatos. Él sólo miraba el acto desparpajado de ella, supo que la risa es de una mujer, es su naturaleza emotiva. Para reír hay que despistar y la mujer de la noche lo hacía impecablemente.


El humor es tal vez la condición más inteligente de cualquier persona, es la posibilidad en la que se demuestra lo astuto para vivir, lo realmente sabio que se puede llegar a ser.

Por ahora veo esos niños torpemente reír, confiados que ser niño es lo dulce y el futuro del mundo.

Siento tanto que alguien tenga que pagar por sonreír, que la vida sea hermosa en un mundo comprado por horas, en frases de consuelo, o peor, en excusas mediocres de lo real.

Yo sigo con mis zapatos grandes y feos, inventando historias, intentando nacer y sonriendo a mi vida.


Un payaso que no lo es

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LE VOY A CONTAR UN SECRETICO



Rosa es mi nombre , mi vida tiene un inicio en este lugar y aquí mismo va a terminar. Ser puta es tan doloroso para muchos, pero para mí, al principio era lo que tenía por hacer como el viejo payaso con su profesión, del que usted me comentó antes de hacer esta entrevista.

Admiro mucho a ese hombre, hasta quisiera ser su mujer de la noche, bueno, yo soy eso, una mujer de la noche y también , seguro se crean historias, no tan mágicas porque en la rutina no hay sino vida como monedas en los bolsillos. De mi historia hay mucho por decir, hay mucho hombre por contar. De ellos debo mi forma, y no tanto la del cuerpo o los labios pintados, más bien de mi clandestino espíritu.

Yo, ya a estos 55 años tengo una forma precisa de mis emociones y de mi alma, asunto querido joven que cuesta mucho elaborar y más predecir con tanta certeza. El comienzo?, para que hablar del comienzo, eso , es gastar saliva, tontas palabras que ni siquiera yo creo convenientes en esta entrevista que parece más una declaración decorosa de amor, amor al sentir, al vivir. Estoy oculta para muchos, hasta hace un tiempo para mí, pero después de tantos años en una profesión tan curiosa y misteriosa para los puritanos y desoladora para el juicio de algunas mujeres, he sabido que el cuerpo viste de seda cuando hay un hambriento de piel, más que de piel, de un oscuro teatro donde pueda dejar su parlamento, eso que llaman monólogo. Los hombres que buscan una PUTA, una cortesana o trabajadoras del cuerpo , buscan desahogar sus instintos, decir con un vil reguero de su sexo que existen, es como si en ese mundo de juicios no existieran, y yo, como otras, los viéramos, así no lo quisiéramos.
Nuestra obligatoriedad no es recibir de forma cóncava a un hombre, es darle vida y eso es lo complicado, porque uno no quiere darle vida a nadie, y menos a una persona que se significa sobre un cuerpo.

Jaime fue con quien entendí está vida de putica, para que suene mejor, menos agresor que PUTA. Jaime era él hombre, no el cliente y debo hacer una salvedad en este aspecto, los clientes llenan el buzón de quejas y reclamos, pero, los hombres trasforman toda moral, todo descaro y humillación, en vitalidad, cambian la frialdad de querer ver lo que no tiene sentido por una tibieza en el encuentro.

Esté hombre ha mantenido durante mi tiempo de vida , contando el agonizante mi mente con una extraña alegría. He vivido todo lo que una verdadera compañera hace diariamente, hasta nos hemos casado como cien veces y esas mismas separado, tenemos una historia y eso vale más que un matrimonio como todas las señoritas, señoras solteronas y hasta puticas han querido. Con Jaime no sé si hay secretos, seguro que sí, siempre he dicho que quien no tiene secretos es porque ya está muerto. El secreto es un término humano, por eso existimos mujeres como nosotras, para alimentar secretos , para tener los nuestros y llevar los de otros. Cuando hay miedo, fragilidad, siempre debe haber un cofre donde guardamos todo eso, el afuera, eso externo que se resiste a ser visto y se vuelve intimo, casi amigo de nuestras vidas.

De algo estoy segura, Jaime y yo hemos estado juntos en tantas miserias, hemos perdido, desangramos amor y juntos, en ese cuarto nos acabamos el mundo como grandes hambrientos de compañía, no es necesario que él cuente un parlamento o haga su papelito, bien definido , no, con él, todo se torna con tanta fuerza, vitalidad que lo inesperado puede pasar. Hace muchos años me dijo que se casaría, Por supuesto que me dolió la noticia, pero era claro , yo, no quería ser su mujer ni la de nadie, pero si quería ser su fiel amante y eso me arruino por mucho tiempo la existencia. Me deje llevar con más fuerzas en este oficio, le dí vida a tantos hombres que he perdido la cuenta del PODER RESUCITADOR DE MI ENTREPIERNA. Otro día, en medio del alcohol me dijo que nunca se casaría, por lo mismo que yo, que el payaso y la mujer de la noche, no creemos en juramentos, en vidas compradas y convencionales.

Es claro que el amor siempre lo he sentido en Jaime y él en mí, no es la razón de mi existencia, ni de lo que hago , es la razón de mis entrañas, es la emoción misma de ser. QUÉ SI PENSÉ EN DESISTIR DE MI TRABAJO? Nunca pensé desistir de este trabajo, al principio era lo que tenía por herencia, pero luego me gustaba, no sentía placer en el cuerpo , eso sería mentir, pero sentía algo en mis venas, una arrogancia por saber que alguien me buscaría noche tras noche para ser y existir.

Dolores he tenido y muchos , he sufrido y no por lo que todos se imaginan, yo no cargo esas cruces morales, he sufrido por mis sensaciones, no por ser putica, sino por ser Rosa la que lleva igual que una reina de belleza, una religiosa o una simple mujercita casada y arruinada, sentimientos , locuras y desesperaciones. Las mujeres tenemos tantas mentiritas, bajezas, diría sin preocupaciones de que me castiguen las palabras. Eso de servir, de ser dócil y hasta de venerar a un hombre es el peor castigo que nos toco soportar, por esa divina Eva. Cuando me preguntan a quien admiro, siempre digo que a Eva, es tan llamativa, tan sensible, y me encanta que nos haya mandado para esta tierra, lo malo es soportar el dolor cruel de ser un contenido sin mucha definición, algo prediseñado, sin posibilidad de cambiar la forma. He dicho varias veces que las mujeres no somos extrañas al mundo, el mundo se ha extrañado de nosotras. Parece que lo indescifrable para los humanos es latigante, desesperante y no hay duda que nosotras lo somos. Vivimos de lo que pueda pasar, y es paradójico porque a nosotras las mujeres no dijeron antes de pronunciar palabra lo que éramos y debíamos hacer, nos dicen: ¡damos vida!. Que perfecto eso , dar vida, engendrar y duplicar con errores nuestros códigos. No, las mujeres tienen un tinte extraño , unos periodos que nadie, ninguno de los hombres que nos ubican pueden reconocer, somos como fantasmas, tenemos poder, el poder mismo de decidir si prolongamos la especie, eso es más impredecible de lo que uno se imagina.

Hace como 25 años, lo recuerdo claramente, pude entender que era aquello del ser mujer. En este oficio todo es muy predecible, los hombres buscan algo que estará en el mismo sitio, pero , tal vez un día uno elige y decide cambiar el rumbo , trocar los papeles y ser uno quien dispone y muestra el camino. Estaba en la misma casa de citas, en mi silla de reina y mientras veía los clientes, pensaba en lo bueno que sería estar con uno de ellos sintiendo el pleno placer en la piel. Muchas horas estuve sola, tomando aguardiente y luego llego un hombre a mi lado, era un hombre robusto, de ojos claros, con manos varoniles, bien cuidadas, y una voz que me hacía ver algo más allá del deber. Nos fuimos al mismo cuarto, y antes de comenzar, de escuchar su parlamento y su cansancio diario, lo bese, lo volví a besar y deje que él tocara mi cuerpo, que tendiera sus brazos sobre mis poros, que acariciara todo mi ser, y me mostrara que el sexo podría ser de cuidado, de detalles y ante todo de deseo. Prolongue el tiempo estimado en una noche con amanecer, con ver sus ojos frente a los míos. No temía, y me valía poco las reglas del trabajo. Contagiada de un placer inmenso le dije cosas extravagantes del amor, de lo que pensaba de los hombres y más de mis clientes, pude reír de ellos, reír del oficio. Él era parco y miedoso, mostraba una cara de sorpresa y de vergüenza frente a lo vivido. Mientras se vestía , yo sólo observaba su espanto, lo confundido que podría haber quedado, después de todo , yo no era su putica, era su cliente, la que ordenaba, la que se desahogaba y pedía más tiempo.
Posteriormente de aquella noche pensé en renunciar al oficio, conseguir en la vida un hombre, que me amara, sabía que era posible sentir, conocerme y dejar que todo pudiera pasar. Desde luego, sólo fue un pensamiento ligero, todavía estoy aquí en la misma silla de reina.



Doña Rosa.

Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias.

Siento la luz y la forma. Se establece la unidad y la presencia. antes de la quietud fue la penumbra.

unidos por los trazos de nuetros movimientos.

Cómo estarás ?
Dónde estarás?





Estoy en la ciudad, ya no te busco, no me importa. Sigo el camino, voy y no me detengo , siento la existencia en las rutas, una sinfonía agridulce, un color suave y una textura entre los dedos.

No quiero dejar atrás mis miserias, creo que en momentos son lo que me inspira, alguien me lo dijo: --Eres pesimista como el alma de las sirenas…. Todavía no entiendo lo de las sirenas, pero seguro que en el mismo mundo de lo que se vive, de lo perplejo y profundo encuentro en mis entrañas, lo sensual, en lo roído por los pensamientos, mi ser y en los sellos naturales, mi esencia.

Los signos, los posibles elementos de lectura, la urbe edificada o teorizada se ve en las rutas y no en los lugares.
Hay distinciones , porque ahora nada es estático y sólido, la fuerza se une a los múltiples vectores de la cotidianidad. Abandonando la ciudad de plazas y monumentos , hay en la avenida, en esa calle , la ciudad de nuestras ilusiones, miedos y fragmentos íntimos. En esta Ciudad inédita suponemos conductas, comportamientos, uso de los espacios.
La ciudad de la plaza es la ciudad de los signos y la otra ciudad de las presencias , situaciones efímeras, de los signos arbitrarios y cambiantes.

D.F 2006

Escuchar Canción.

Los 10 mandamientos, las 7 maravillas del mundo, los pecados capitales, La imagen y semejanza de Dios en la furia esclava de los empleados de la empresa de gaseosa y el programa diario de la televisión; Las dosis de secretos en alimentos instantáneos y la pelea constante por el paraíso en los minutos a celular a $ 250. El territorio no tiene limites, ni espacios codiciados y los días se venden en las esquinas como cigarros y golosinas.

El lugar de encuentro es disperso y las conquistas se ven tras las vitrinas de los centros comerciales. En las vallas se anuncian los criterios de vida y la popularidad de un desconocido. En los miradores la gente observa su lugar, el mirador es el centro , la nueva plaza y adentro o afuera la ciudad, concentra más mapas que territorios.

En la hora del final y el comienzo, los espacios aumentan, se contraen y expanden; la ciudad tiene varias historias, una leyenda, un mito o la vida y gracia de un personaje.

Los miedos nacen en el cruce de una calle, en el espacio del cansancio, en la distancia de un lugar, en lo ajeno, en lo que no pertenece. La ciudad es ya un recorrido de fragmentos, una avenida donde hay espacios – eventos fascinantes y de espectáculo, la ciudad sentida o tal vez la ciudad memoria y justo simulada.


Bogotá D. C. 2005 .

I

Es una fabula inventada en las noches de delirios y pasiones secretas.
Las formas son mentiras, como su nombre y las historias que recrea bajo el alcohol y la supremacía de su mirada.
Es Un hombre ? Nadie lo sabe, sólo su personaje lo sabe. Es una mujer? Es la teatralidad de los deseos y la hermosura de un engaño.

II

Delineando perfectamente la noche y las lagrimas que se derramarán en la mesa, sus labios adquieren un color carmesí evocador de cortesanas fuertes y desnudas. Las serpientes invisibles pero peligrosas le caminan por la espalda con la seducción propia de su voz ebria y profunda.

La belleza no la traiciona ni la olvida… Camina lentamente con la sonrisa despiadada de una bruja y mirando a sus Pobres y miserables Clientes, elije , como toda una dictadora a su hombre, al que le manchara su cuerpo con desdichas y palabras de vergüenza.


III


Repite melodiosamente como la oración antes de acostarse : No Quiero llorar frente a ustedes.
Su maquillaje se desliza por su rostro , grietas oscuras sobresalen en sus mejillas volviendo su imagen desconocida…

Lejos de la cacería nocturna Ella no existe, se pierde en la legalidad del día que la aniquila. Espera la noche, su tiempo, para volver a ser amada por cuerpos sórdidos y ansiosos.

Boceto. (Borrador)

…Él visitaba todos los fantasmas tratando de encontrar su propia carne y una historia para verse en el presente.
tenía tanta fuerza para amenazar su existencia que comprendía con sus huesos que ya no habría paraíso ni amores.
Odiando tantas flechas sin cuerpo y esa hora exacta de la despedida, los recuerdos dolían, cada segundo lo deterioraba.
Sólo entregó su palabra y sin más remedio tuvo que ocultarse entre el ruido y las imágenes atrevidas de la vida.

He visited all of the ghosts trying to find there own bodies and a story to see them in the present.
I had so much force to threaten their existence that I understood with their bones that there would no longer be paradise or loves.
Hating so many arrows without body and at that exact hour of the goodbye, the memories hurt, every second detiorated him.
He only gave his Word and without remedy had to hide himself amongst the noise and the bold images of life.

Boceto (Borrador)

Cuando se cruza la experiencia con la literatura. Inspirada en el cuento Ojos de Perro Azul de Gabriel García Marquez.


Aunque pronunciara con voz apagada, como de miedo : Ojos de perro azul. Vago y suavemente sentía que cerca de mis inclemencias, de la invocación casi inútil, provocaría el encuentro. Tal vez cuando se olvida el sueño, o la forma intima de esa presencia no hay más remedio que volver a nacer.
Cuando estaba sola, con la sangre fría y apartada de la entrega absoluta, lo ví, con mirada profunda descendiendo de mi corazón. Suplicaba que no escapara y junto a él volviera a presenciar la escena que había inventado en mi habitación. El abismo continuaba, prolongando una sensación de melancolía de volver a perder su rostro bajo la mirada esquiva de mis emociones. Yo recordaba que había escrito su nombre en todas partes, en las mismas en las que él había habitado, pero, Padecía de algo peor que su amnesia de no recordar el sueño de la noche anterior, no recordaba el nombre que había escrito con tanta certeza en todos los lugares y tiempos del mundo.


La Calera, tiempo de poca carne y frío en los huesos.

Si me he perdido en las pasiones no es por torpeza, es simplemente por lo dividido del ser. El alma separada del cuerpo, mentira casi sentencia.

No procuro adivinar cómo conquistar, no hay medios para hacerlo. Se acabaron las posturas y los remedos de un encuentro. No tengo destino, he renunciado a ello, cuando supe que el azar y la necesidad , como fórmula de existencia me llevan a combinar el deseo con lo imaginado. Ni en la gloria y el arrepentimiento hay posibilidad para enamorarse, es enfermar la vida. No es posible seguir en la batalla, desangrando y jugando a creer que no ha pasado nada. Tal vez, luego de los años
y las decisiones, lo más sano , es prescindir de ese motivo casi venenoso, de sostener en mi mano la mano de otro.


Medellín, Volviendo a ubicar lo perdido . tiempos de despecho

Descubrir:

La memoria
Los dedos y su estrategia
El alfabeto , sus formas y sonidos
La hora y su movimiento fragmentario
Las escalas y lo invisible de la distancia
El reflejo y los espantos
Un movimiento ligero , pesado y mortal: la gravedad
Poder morir
Las imágenes y el sonido
El agua en sus estados : los cambios
La distancia
El sabor
Los recuerdos
La diferencia
los sueños
Los labios
La piel y su ceguera
Lo circular del mundo.

Orfeo apacigua las fieras alisando las espinas del ruido y suavizando el silencio de los fraudes. Detrás, abajo, oscuro y frío , se reconoce la piel sin su epidermis, el mapa de lo sostenido en las venas, vértebras y huesos. Espacios para otras espacios, finamente pintados con el color que ha simbolizado la vida después de la muerte: Un rojo combinado con el amarillo cobrizo que va trasformando las manchas, los errores, en un nuevo mensaje, en nidos, nudos y dibujos del tiempo. Lo profundo significa la lógica de lo presente, nunca aquí en este mundo de la vida después de la muerte hay futuro. El tiempo corre en la línea de lo que se pronuncia. Estatuas que se fracturan por los rumores de los recuerdos. No sabremos, qué ha pasado y jamás sabremos lo que pasará . Morir y seguir viviendo es ya la respuesta a poder tocar, sentir y crear los tiempos, el ritmo y el acorde.

Fragmento tomado del texto: Arquitectura y sentidos: Ciencia, Arte y Poética del cuerpo.



Idea del Volumen. A modo de arqueología.



I.

La mano cubre los materiales y las texturas, el hilo se confunde con el tejido. La armonía es vista desde la perspectiva de lo que atrae y se contrae. La luz es necesaria para representar, amañar y sellar. Es preciso interrumpir la cavidad con la tenue luz, para matizar y dar volumen.

El pintor toca para hacer ver, el escultor interrumpe su materia para hacer visible la forma. Los trazos cambiantes, llenos de tangencia, globalmente contingentes: mezcla, laberinto, lazos, paredes, organizan la gran trampa del tacto y la estancia. Exponer, alzar la forma, la idea de la palabra pronunciada. Esculpir, edificar y modificar, arquitectura, geografía variable, efímera y receptiva. Los espacios de tres dimensiones, exigen al hombre y sus sentidos, reacomodar su capacidad de interpretar.


II.

El lenguaje ficciona, hace posible lo imaginado, condiciona y vuelve mundo lo pensado.

Se comienza a construir los ecos, lo perdurable y el refugio de nuestras fragilidades. En el sentido de lo tangible, la metáfora del cuerpo y sus estructuras serán la base, la caja de las inspiraciones, la obra abierta, con columnas de aire y de agua, torres sólidas, paredes o placas amplias y largas. Geómetras y topólogos por dimensiones y vecindades, nos alojamos, fuertes, verticales y simétricos.

La arquitectura va recubriendo y trasformando la piedra dura, el hormigón con el grano fino y sus pigmentos, moldeando, incluyendo al mundo y sus travesías, como un cráneo o un ojo. Escenografía , puesta en escena de variables y estructuras corpóreas, representando lo real, eso nombrado , en el engaño de lo perceptivo. La escenografía es habitar en las historias: se busca la memoria y se fricciona la descripción con la forma.

III.

Ya refugiados en los espacios, con palabras e imágenes, con las señas de nuestras vivencias, la ilustración deja su cara y lo representado está fuera del tinte y el papel, del fresco y sus pinceladas. Salimos de la caja, de lo secreto e imaginativo, para reconstruir, para hacer del lugar su volumen.

Captar y formar como un gran mecano los movimientos, los extremos de las distancias, se convierte en condición , en exigencia , no sólo para asombrarnos de nuestra propia naturaleza sino para penetrar en ella. Nace el punto: la seña, el otro punto , se resbala en la cueva, desligando , desatando los códigos y exigiendo el recuerdo de lo experimentado, tatuajes sobre las superficies. El otro punto se inclina y se sostiene, el mármol es tallado, envuelto en ligeros y rítmicos movimientos. El tercer espacio se construye y edifica para que los otros estén. El volumen aparece: el cuerpo y la piel hecha pliegue, resistencia y profundidad. La distancia entre un punto y otro será lo tridimensional del mundo, lo circular de la tierra.

Hay silencios, quiebres y profundidades, la luz, el fuego que Prometeo da a los hombres funde los materiales, y hace de la presencia sus sombras.

BIENVENIDOS.

EXPERIENCIA Y COTIDIANIDAD.

Invitados todos a la llegada del teatro Hipertextual.

Lo espera, lo inventa. Inhala la suavidad del tiempo, las horas se establecen y en la huida de las presencias sólo hay hitos de una fatalidad, trazos, recorridos al viejo destino que obra para la gracia de un pertinente encuentro. Somete los deseos a los tiranos recuerdos: sobras de placeres, desperdicios, guijarros secos, sensaciones pétreas.

Llueve con la fuerza de las fieras enjauladas. Desde la ventana ella observa los gestos de un desconocido, las gotas en el rostro, los malabares que hace para sortear el agua que enmudece los poros. Se desequilibra la paciencia, la mirada de ella es profunda, una cripta recubierta de códigos , lenguajes sagrados, la historia de los secretos. Descuida su vanidad, enreda su cabello y las ideas. No teje – ya no cree, no insiste en una llegada, en la palabra y la forma de la carne. Sigue la lluvia , no cesa como los llantos de las brujas sin vientre. Ella se anida, se protege del clima, del frío y las solitarias compañías que la visitan insistiendo en cambiarle su pálido rostro, en rehabilitarle la sangre y sacarle esas ideas letales de la cabeza, como si su amor fuera una virulenta enfermedad que degenera la cordura.

conjuga todas las profecías para hacer posible lo imposible, embriaga su sentido de pitonisa: no quiere ver la travesía, la verdad de su presencia, sabe que duele, porque al alma no se engaña, sólo se despista con sentimientos que falsean las angustias. Ella prepara sus miserias, como un banquete , elabora las excusas para recubrir las ausencias. Es materia su fidelidad y la postura que asume ante los sables de los jueces y las risas de los bufones.
Se pinta sus pechos con el color del sexo, recorre su cuerpo frente al espejo, mira las curvas, las oscuridades y los quiebres, lo envuelve en una seda blanca y se deja llevar por otros motivos lejanos a su virginal existencia. Concreta con la suavidad de sus manos un insípido momento de placer, el refugio femenino donde la voz pronuncia el eco de los ímpetus carnales que están en lo profundo de las entrañas, como un pecado en el infierno. La nostalgia invade su sonrisa, las palabras son disonantes, sin aliento, agoniza el amor, se desangra la fe, bota las riquezas y destrona sus ilusiones.

Cubierta de estrellas piensa en lo equivoco de la espera, decide como una guerrera que será ella quién debe viajar, enfrentar a las sirenas y los monstruos, tocar el agua y la arena, acercar su pulso al ritmo de las noches y las danzas, engañar su sentencia. Empaca sus miedos, algo de fragancias y emprende el camino, con sus delicados pies abre rutas y mapas para la conquista. Inunda las ciudades que visita con olores a mestizaje de pasiones, crea señales, pistas para encontrarlo. En cada esquina, en las ágoras y en lo público expone sus intimidades, se desnuda frente a muchos para ver sus reacciones, estimula los sentidos de lo inexplicable, ahoga los ideales. Representa en los extraños el amor, los dolores de un beso y las caricias.

Sigue su búsqueda, sin cansancio, como una cazadora de tesoros, de plantas exóticas, de antídotos para sus enfermedades. Conoce historias, imágenes y nuevos colores, cielos y montañas, retrata los paisajes , los territorios de su amor, consigna con detalle los sueños, las inclemencias de estar fuera de su cómodo lecho. Se intriga por las malezas y los animales. Silencia las humillaciones.
Justo en el olvido de lo que busca, la circulación le fluye, las pulsiones son latentes como la respiración. Él está , la observa desde el ventanal de la simplicidad. Los dos se acercan, se merodean, sobornan las ansiedades, huelen los calores, refugian sus reproches y abandonos en un abrazo. Parodian la hazaña de la búsqueda y sin perturbaciones pronuncian los nombres, dejando caer sus furias, penetrando en lo subterráneo para amañar la historia.

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