Poética del movimiento

Siento la luz y la forma. Se establece la unidad y la presencia. antes de la quietud fue la penumbra.

unidos por los trazos de nuetros movimientos.

Cómo estarás ?
Dónde estarás?





Estoy en la ciudad, ya no te busco, no me importa. Sigo el camino, voy y no me detengo , siento la existencia en las rutas, una sinfonía agridulce, un color suave y una textura entre los dedos.

No quiero dejar atrás mis miserias, creo que en momentos son lo que me inspira, alguien me lo dijo: --Eres pesimista como el alma de las sirenas…. Todavía no entiendo lo de las sirenas, pero seguro que en el mismo mundo de lo que se vive, de lo perplejo y profundo encuentro en mis entrañas, lo sensual, en lo roído por los pensamientos, mi ser y en los sellos naturales, mi esencia.

Los signos, los posibles elementos de lectura, la urbe edificada o teorizada se ve en las rutas y no en los lugares.
Hay distinciones , porque ahora nada es estático y sólido, la fuerza se une a los múltiples vectores de la cotidianidad. Abandonando la ciudad de plazas y monumentos , hay en la avenida, en esa calle , la ciudad de nuestras ilusiones, miedos y fragmentos íntimos. En esta Ciudad inédita suponemos conductas, comportamientos, uso de los espacios.
La ciudad de la plaza es la ciudad de los signos y la otra ciudad de las presencias , situaciones efímeras, de los signos arbitrarios y cambiantes.

D.F 2006

Escuchar Canción.

Los 10 mandamientos, las 7 maravillas del mundo, los pecados capitales, La imagen y semejanza de Dios en la furia esclava de los empleados de la empresa de gaseosa y el programa diario de la televisión; Las dosis de secretos en alimentos instantáneos y la pelea constante por el paraíso en los minutos a celular a $ 250. El territorio no tiene limites, ni espacios codiciados y los días se venden en las esquinas como cigarros y golosinas.

El lugar de encuentro es disperso y las conquistas se ven tras las vitrinas de los centros comerciales. En las vallas se anuncian los criterios de vida y la popularidad de un desconocido. En los miradores la gente observa su lugar, el mirador es el centro , la nueva plaza y adentro o afuera la ciudad, concentra más mapas que territorios.

En la hora del final y el comienzo, los espacios aumentan, se contraen y expanden; la ciudad tiene varias historias, una leyenda, un mito o la vida y gracia de un personaje.

Los miedos nacen en el cruce de una calle, en el espacio del cansancio, en la distancia de un lugar, en lo ajeno, en lo que no pertenece. La ciudad es ya un recorrido de fragmentos, una avenida donde hay espacios – eventos fascinantes y de espectáculo, la ciudad sentida o tal vez la ciudad memoria y justo simulada.


Bogotá D. C. 2005 .

I

Es una fabula inventada en las noches de delirios y pasiones secretas.
Las formas son mentiras, como su nombre y las historias que recrea bajo el alcohol y la supremacía de su mirada.
Es Un hombre ? Nadie lo sabe, sólo su personaje lo sabe. Es una mujer? Es la teatralidad de los deseos y la hermosura de un engaño.

II

Delineando perfectamente la noche y las lagrimas que se derramarán en la mesa, sus labios adquieren un color carmesí evocador de cortesanas fuertes y desnudas. Las serpientes invisibles pero peligrosas le caminan por la espalda con la seducción propia de su voz ebria y profunda.

La belleza no la traiciona ni la olvida… Camina lentamente con la sonrisa despiadada de una bruja y mirando a sus Pobres y miserables Clientes, elije , como toda una dictadora a su hombre, al que le manchara su cuerpo con desdichas y palabras de vergüenza.


III


Repite melodiosamente como la oración antes de acostarse : No Quiero llorar frente a ustedes.
Su maquillaje se desliza por su rostro , grietas oscuras sobresalen en sus mejillas volviendo su imagen desconocida…

Lejos de la cacería nocturna Ella no existe, se pierde en la legalidad del día que la aniquila. Espera la noche, su tiempo, para volver a ser amada por cuerpos sórdidos y ansiosos.

Boceto. (Borrador)

…Él visitaba todos los fantasmas tratando de encontrar su propia carne y una historia para verse en el presente.
tenía tanta fuerza para amenazar su existencia que comprendía con sus huesos que ya no habría paraíso ni amores.
Odiando tantas flechas sin cuerpo y esa hora exacta de la despedida, los recuerdos dolían, cada segundo lo deterioraba.
Sólo entregó su palabra y sin más remedio tuvo que ocultarse entre el ruido y las imágenes atrevidas de la vida.

He visited all of the ghosts trying to find there own bodies and a story to see them in the present.
I had so much force to threaten their existence that I understood with their bones that there would no longer be paradise or loves.
Hating so many arrows without body and at that exact hour of the goodbye, the memories hurt, every second detiorated him.
He only gave his Word and without remedy had to hide himself amongst the noise and the bold images of life.

Boceto (Borrador)

Cuando se cruza la experiencia con la literatura. Inspirada en el cuento Ojos de Perro Azul de Gabriel García Marquez.


Aunque pronunciara con voz apagada, como de miedo : Ojos de perro azul. Vago y suavemente sentía que cerca de mis inclemencias, de la invocación casi inútil, provocaría el encuentro. Tal vez cuando se olvida el sueño, o la forma intima de esa presencia no hay más remedio que volver a nacer.
Cuando estaba sola, con la sangre fría y apartada de la entrega absoluta, lo ví, con mirada profunda descendiendo de mi corazón. Suplicaba que no escapara y junto a él volviera a presenciar la escena que había inventado en mi habitación. El abismo continuaba, prolongando una sensación de melancolía de volver a perder su rostro bajo la mirada esquiva de mis emociones. Yo recordaba que había escrito su nombre en todas partes, en las mismas en las que él había habitado, pero, Padecía de algo peor que su amnesia de no recordar el sueño de la noche anterior, no recordaba el nombre que había escrito con tanta certeza en todos los lugares y tiempos del mundo.


La Calera, tiempo de poca carne y frío en los huesos.

Si me he perdido en las pasiones no es por torpeza, es simplemente por lo dividido del ser. El alma separada del cuerpo, mentira casi sentencia.

No procuro adivinar cómo conquistar, no hay medios para hacerlo. Se acabaron las posturas y los remedos de un encuentro. No tengo destino, he renunciado a ello, cuando supe que el azar y la necesidad , como fórmula de existencia me llevan a combinar el deseo con lo imaginado. Ni en la gloria y el arrepentimiento hay posibilidad para enamorarse, es enfermar la vida. No es posible seguir en la batalla, desangrando y jugando a creer que no ha pasado nada. Tal vez, luego de los años
y las decisiones, lo más sano , es prescindir de ese motivo casi venenoso, de sostener en mi mano la mano de otro.


Medellín, Volviendo a ubicar lo perdido . tiempos de despecho

Descubrir:

La memoria
Los dedos y su estrategia
El alfabeto , sus formas y sonidos
La hora y su movimiento fragmentario
Las escalas y lo invisible de la distancia
El reflejo y los espantos
Un movimiento ligero , pesado y mortal: la gravedad
Poder morir
Las imágenes y el sonido
El agua en sus estados : los cambios
La distancia
El sabor
Los recuerdos
La diferencia
los sueños
Los labios
La piel y su ceguera
Lo circular del mundo.

Orfeo apacigua las fieras alisando las espinas del ruido y suavizando el silencio de los fraudes. Detrás, abajo, oscuro y frío , se reconoce la piel sin su epidermis, el mapa de lo sostenido en las venas, vértebras y huesos. Espacios para otras espacios, finamente pintados con el color que ha simbolizado la vida después de la muerte: Un rojo combinado con el amarillo cobrizo que va trasformando las manchas, los errores, en un nuevo mensaje, en nidos, nudos y dibujos del tiempo. Lo profundo significa la lógica de lo presente, nunca aquí en este mundo de la vida después de la muerte hay futuro. El tiempo corre en la línea de lo que se pronuncia. Estatuas que se fracturan por los rumores de los recuerdos. No sabremos, qué ha pasado y jamás sabremos lo que pasará . Morir y seguir viviendo es ya la respuesta a poder tocar, sentir y crear los tiempos, el ritmo y el acorde.

Fragmento tomado del texto: Arquitectura y sentidos: Ciencia, Arte y Poética del cuerpo.



Idea del Volumen. A modo de arqueología.



I.

La mano cubre los materiales y las texturas, el hilo se confunde con el tejido. La armonía es vista desde la perspectiva de lo que atrae y se contrae. La luz es necesaria para representar, amañar y sellar. Es preciso interrumpir la cavidad con la tenue luz, para matizar y dar volumen.

El pintor toca para hacer ver, el escultor interrumpe su materia para hacer visible la forma. Los trazos cambiantes, llenos de tangencia, globalmente contingentes: mezcla, laberinto, lazos, paredes, organizan la gran trampa del tacto y la estancia. Exponer, alzar la forma, la idea de la palabra pronunciada. Esculpir, edificar y modificar, arquitectura, geografía variable, efímera y receptiva. Los espacios de tres dimensiones, exigen al hombre y sus sentidos, reacomodar su capacidad de interpretar.


II.

El lenguaje ficciona, hace posible lo imaginado, condiciona y vuelve mundo lo pensado.

Se comienza a construir los ecos, lo perdurable y el refugio de nuestras fragilidades. En el sentido de lo tangible, la metáfora del cuerpo y sus estructuras serán la base, la caja de las inspiraciones, la obra abierta, con columnas de aire y de agua, torres sólidas, paredes o placas amplias y largas. Geómetras y topólogos por dimensiones y vecindades, nos alojamos, fuertes, verticales y simétricos.

La arquitectura va recubriendo y trasformando la piedra dura, el hormigón con el grano fino y sus pigmentos, moldeando, incluyendo al mundo y sus travesías, como un cráneo o un ojo. Escenografía , puesta en escena de variables y estructuras corpóreas, representando lo real, eso nombrado , en el engaño de lo perceptivo. La escenografía es habitar en las historias: se busca la memoria y se fricciona la descripción con la forma.

III.

Ya refugiados en los espacios, con palabras e imágenes, con las señas de nuestras vivencias, la ilustración deja su cara y lo representado está fuera del tinte y el papel, del fresco y sus pinceladas. Salimos de la caja, de lo secreto e imaginativo, para reconstruir, para hacer del lugar su volumen.

Captar y formar como un gran mecano los movimientos, los extremos de las distancias, se convierte en condición , en exigencia , no sólo para asombrarnos de nuestra propia naturaleza sino para penetrar en ella. Nace el punto: la seña, el otro punto , se resbala en la cueva, desligando , desatando los códigos y exigiendo el recuerdo de lo experimentado, tatuajes sobre las superficies. El otro punto se inclina y se sostiene, el mármol es tallado, envuelto en ligeros y rítmicos movimientos. El tercer espacio se construye y edifica para que los otros estén. El volumen aparece: el cuerpo y la piel hecha pliegue, resistencia y profundidad. La distancia entre un punto y otro será lo tridimensional del mundo, lo circular de la tierra.

Hay silencios, quiebres y profundidades, la luz, el fuego que Prometeo da a los hombres funde los materiales, y hace de la presencia sus sombras.

BIENVENIDOS.

EXPERIENCIA Y COTIDIANIDAD.

Invitados todos a la llegada del teatro Hipertextual.

Lo espera, lo inventa. Inhala la suavidad del tiempo, las horas se establecen y en la huida de las presencias sólo hay hitos de una fatalidad, trazos, recorridos al viejo destino que obra para la gracia de un pertinente encuentro. Somete los deseos a los tiranos recuerdos: sobras de placeres, desperdicios, guijarros secos, sensaciones pétreas.

Llueve con la fuerza de las fieras enjauladas. Desde la ventana ella observa los gestos de un desconocido, las gotas en el rostro, los malabares que hace para sortear el agua que enmudece los poros. Se desequilibra la paciencia, la mirada de ella es profunda, una cripta recubierta de códigos , lenguajes sagrados, la historia de los secretos. Descuida su vanidad, enreda su cabello y las ideas. No teje – ya no cree, no insiste en una llegada, en la palabra y la forma de la carne. Sigue la lluvia , no cesa como los llantos de las brujas sin vientre. Ella se anida, se protege del clima, del frío y las solitarias compañías que la visitan insistiendo en cambiarle su pálido rostro, en rehabilitarle la sangre y sacarle esas ideas letales de la cabeza, como si su amor fuera una virulenta enfermedad que degenera la cordura.

conjuga todas las profecías para hacer posible lo imposible, embriaga su sentido de pitonisa: no quiere ver la travesía, la verdad de su presencia, sabe que duele, porque al alma no se engaña, sólo se despista con sentimientos que falsean las angustias. Ella prepara sus miserias, como un banquete , elabora las excusas para recubrir las ausencias. Es materia su fidelidad y la postura que asume ante los sables de los jueces y las risas de los bufones.
Se pinta sus pechos con el color del sexo, recorre su cuerpo frente al espejo, mira las curvas, las oscuridades y los quiebres, lo envuelve en una seda blanca y se deja llevar por otros motivos lejanos a su virginal existencia. Concreta con la suavidad de sus manos un insípido momento de placer, el refugio femenino donde la voz pronuncia el eco de los ímpetus carnales que están en lo profundo de las entrañas, como un pecado en el infierno. La nostalgia invade su sonrisa, las palabras son disonantes, sin aliento, agoniza el amor, se desangra la fe, bota las riquezas y destrona sus ilusiones.

Cubierta de estrellas piensa en lo equivoco de la espera, decide como una guerrera que será ella quién debe viajar, enfrentar a las sirenas y los monstruos, tocar el agua y la arena, acercar su pulso al ritmo de las noches y las danzas, engañar su sentencia. Empaca sus miedos, algo de fragancias y emprende el camino, con sus delicados pies abre rutas y mapas para la conquista. Inunda las ciudades que visita con olores a mestizaje de pasiones, crea señales, pistas para encontrarlo. En cada esquina, en las ágoras y en lo público expone sus intimidades, se desnuda frente a muchos para ver sus reacciones, estimula los sentidos de lo inexplicable, ahoga los ideales. Representa en los extraños el amor, los dolores de un beso y las caricias.

Sigue su búsqueda, sin cansancio, como una cazadora de tesoros, de plantas exóticas, de antídotos para sus enfermedades. Conoce historias, imágenes y nuevos colores, cielos y montañas, retrata los paisajes , los territorios de su amor, consigna con detalle los sueños, las inclemencias de estar fuera de su cómodo lecho. Se intriga por las malezas y los animales. Silencia las humillaciones.
Justo en el olvido de lo que busca, la circulación le fluye, las pulsiones son latentes como la respiración. Él está , la observa desde el ventanal de la simplicidad. Los dos se acercan, se merodean, sobornan las ansiedades, huelen los calores, refugian sus reproches y abandonos en un abrazo. Parodian la hazaña de la búsqueda y sin perturbaciones pronuncian los nombres, dejando caer sus furias, penetrando en lo subterráneo para amañar la historia.

Poética del movimiento. Ciudad y fantasía. Creado para compartir las vivencias. Diseño, Comunicación, Antropología, Arte y Literatura.